😍

Mon bouquet de Puisaye, c’est du jonc grainé, de grands butomes à fleurs roses plantés tout droits dans l’eau sur leur reflet inversé; l’alise et la corme et le nèfle, roussottes que le soleil ne mûrit pas mais que novembre attendrit ; c’est la châtaigne d’eau à quatre cornes, sa farine à goût de lentille et de tanche; c'est la bruyère rouge, rose et blanche, qui croît dans une terre aussi légère que la cendre du bouleau. C'est la massette du marais à fourrure de ragondin et, pour lier le tout, le couleuvre qui traverse à la nage les étangs, son petit menton au ras de l'eau. Ni pied, ni main, ni bourrasque n'ont détruit en moi le fertile marécage natal, réparti autour des étangs. Sa moisson de hauts roseaux, fauchés chaque année, ne séchait jamais tout à fait avant qu'on la tressât grossièrement en tapis. Ma chambre d'adolescente n'avait pas, sur son froid carreau rouge, d'autre confort, d'autre parfum que cette natte de roseaux. Verte odeur paludéenne, fièvre des étangs admise à nos foyers comme une douce bête à l'haleine sauvage, je vous tiens embrassée encore, entre ma couche et ma joue, et vous respirez en même temps que moi.

😍j'adore ce texte...COLETTE nous enchante
Merci LILA

Je revenais à la cloche de la première messe. Mais pas avant d'avoir mangé mon saoul, pas avant d'avoir dans les bois, décrit un grand circuit de chien qui chasse seul, et goûté l'eau de deux sources perdues, que je révérais L'une se haussait hors de la terre par une convulsion cristalline, une sorte de sanglot, et traçait elle-même son lit sableux. Elle se décourageait aussitôt née et replongeait sous la terre. L'autre source, presque invisible,, froissait l'herbe comme un serpent, s'étalait secrète .au centre d'un pré où des narcisses, fleuris en rende, attestaient seuls sa présence. La première avait goût de feuille de chêne, la seconde de fer et de tige de jacinthe... Rien qu'à parler d'elles je souhaite que leur saveur m'emplisse la bouche au moment de tout finir, et que j'emporte, avec moi, cette gorgée imaginaire...
COLETTE

L'hiver est un pays où les bêtes sauvages
Que l'on croit mortes se réfugient dans leur légende:
Sangliers monstrueux, solitaires dix-cors,
Loups maigres survivants des récits de chasseurs,
Biches blondes si prés des larmes, faons fragiles
Et les licornes échappées des hautes lisses
Qui se déplacent, inquiètes, dans les bois nus,
Anxieuses que leur merveille ne périsse.

extrait de FEUX D' EPAVES

Trés beau texte de cet immense acteur à la voix profonde et chaude
tellement regretté !!!

"La vieillesse"
Il me semble qu'ils fabriquent des escaliers plus durs qu'autrefois. Les marches sont plus hautes, il y en a davantage. En tout cas, il est plus difficile de monter deux marches à la fois. Aujourd'hui, je ne peux en prendre qu'une seule.
A noter aussi les petits caractères d'imprimerie qu'ils utilisent maintenant. Les journaux s'éloignent de plus en plus de moi quand je les lis : je dois loucher pour y parvenir. L'autre jour, il m'a presque fallu sortir de la cabine téléphonique pour lire les chiffres inscrits sur les fentes à sous.
Il est ridicule de suggérer qu'une personne de mon âge ait besoin de lunettes, mais la seule autre façon pour moi de savoir les nouvelles est de me les faire lire à haute voix - ce qui ne me satisfait guère, car de nos jours les gens parlent si bas que je ne les entends pas très bien.
Tout est plus éloigné. La distance de ma maison à la gare a doublé, et ils ont ajouté une colline que je n'avais jamais remarquée avant.
En outre, les trains partent plus tôt. J'ai perdu l'habitude de courir pour les attraper, étant donné qu'ils démarrent un peu plus tôt, quand j'arrive.
Ils ne prennent pas non plus la même étoffe pour les costumes. Tous mes costumes ont tendance à rétrécir, surtout à la taille.
Leurs lacets de chaussures aussi sont plus difficiles à atteindre.
Le temps lui-même, change. Il fait froid l'hiver, les étés sont plus chauds. Je voyagerais, si cela n'était pas aussi loin. La neige est plus lourde quand j'essaie de la déblayer. Les courants d'air sont plus forts. Cela doit venir de la façon dont ils fabriquent les fenêtres aujourd'hui.
Les gens sont plus jeunes qu'ils n'étaient quand j'avais leur âge.
Je suis allé récemment à une réunion d'anciens de mon université, et j'ai été choqué de voir quels bébés ils admettent comme étudiants. Il faut reconnaître qu'ils ont l'air plus poli que nous ne l'étions ; plusieurs d'entre eux m'ont appelé monsieur ; il y en a un qui s'est offert à m'aider pour traverser la rue.
Phénomène parallèle : les gens de mon âge sont plus vieux que moi. Je me rends bien compte que ma génération approche de ce que l'on est convenu d'appeler un certain âge, mais est-ce une raison pour que mes camarades de classe avancent en trébuchant dans un état de sénilité avancée ?
Au bar de l'université, ce soir-là, j'ai rencontré un camarade. Il avait tellement changé qu'il ne m'a pas reconnu.»
▬ Philippe Noiret nous a quittés le 23 novembre 2006.

Beau texte...
pour nous, la mer était trop loin !!! 😃

TEXTE QUI ME PARLE ÉNORMÉMENT

On allait au bord de la mer
Avec mon père, ma sœur, ma mère
On regardait les autres gens
Comme ils dépensaient leur argent
Nous il fallait faire attention
Quand on avait payé le prix d'une location
Il ne nous restait pas grand-chose

Alors on regardait les bateaux
On suçait des glaces à l'eau

Les palaces, les restaurants
On ne faisait que passer d'vant
Et on regardait les bateaux
Le matin on se réveillait tôt
Sur la plage pendant des heures
On prenait de belles couleurs

On allait au bord de la mer
Avec mon père, ma sœur, ma mère
Et quand les vagues étaient tranquilles
On passait la journée aux îles
Sauf quand on pouvait déjà plus

Alors on regardait les bateaux
On suçait des glaces à l'eau
On avait le cœur un peu gros
Mais c'était quand même beau
On regardait les bateaux
La la la la la...

dans le Journal Champêtre d'Edith Holden..
dont je t'ai déjà parlé
le texte est original et j'ai pensé à le mettre...

oui...merci LILA...(Leo Ferré me tire les larmes..trop de souvenirs !!)

Où as-tu trouvé ce poème étrange?

Là où les monts rencontrent la mer,
Là où rivières et marées se concertent,
Habitait Alisier d'Or de Menolowan
Car c'est ainsi qu'on l'appelait.

Elle avait une âme qu'aucun événement
Ne peut hâter ou retarder..
Alisier d'Or de Menolowan,
Comme le temps pour elle s'arrêtait !

Ses camarades grandirent pour leurs amants,
Mais cette timide vagabonde
Alisier d'Or de Menolowan,
Savait que l'amour n'était guère pour elle.

Ce qu'elle aimait ce sont les choses sauvages;
Entendre un écureuil chuchoter
Sur l'alisier d'or de Menolowan
Etait pour elle joie suffisante.

Elle dort sur la colline avec le soleil solitaire,
Là où, les jours passés,
L'alisier d'or de Menolowan
L'avait si souvent abritée.

Le fruit écarlate mûrira,
Les rameaux écarlates s'agiteront..
L'alisier d'or de Menolowan..
Et n'éveilleront en elle aucun rêve.

Seul le vent passe sur sa tombe,
Seul pleureur,seul consolateur,
Et Alisier d'Or de Menolowan
Est d'elle tout ce que nous savons !


auteur inconnu...anglais
il s'agit peut-être d'une chanson

Écoute-le Joséphine