« Si je n’ai pas sous les yeux la cime de l’arbre, il me faut un lé changeant de ciel. Ou bien des ailes peu farouches. Ou bien le silence. Et l’odeur du pain chaud. Et une voix qu’on jette, claire, aiguë, par la fenêtre, sur la tête d’une petite fille qui court… Il me faut miraculeusement, dans mon sommeil, mêler mes provinces bien-aimées, la natale et les autres, et les palper à tâtons si je m’éveille en pleine nuit, interroger la sonnerie d’une grosse montre, l’espagnolette d’une fenêtre qui n’existe plus que dans mon souvenir, une table de chevet captive en Bretagne, un bouton de cuivre qui brillait, il y a un demi-siècle, sur la porte de ma chambre d’enfant… Un mur lisse, une tenture rugueuse, un verre d’eau abolis, brisés, exilés, renaissent, le temps que je revienne à moi. Leur rencontre est un instant inestimable, aussi fugitif que le givre par un jour pur, le seul instant où je puisse sentir sous ma main, presque palpable, la fleur pulvérulente du passé, un don consenti par la mémoire des sens, invétérée en moi… »
(Colette, En pays connu, 1950)

' A voir ce que l'on fut sur terre à voir ce que l'on laisse seul le silence est grand tout le reste est faiblesse ' A. de Vigny

Aimer, c'est savoir dire je t'aime sans parler.

Victor Hugo

"Quand on rencontre des êtres avec qui on sent une certaine communauté de pensée et avec qui on tisse des liens d’amitié, on se dit qu’ensemble on peut certainement faire davantage que tout seul, on peut apprendre les uns des autres, enrichir notre réflexion et trouver de meilleurs moyens d’aider autrui."

- Matthieu Ricard, Trois amis en quête de sagesse.

Tribune: une équipe de France sans Français ?
L'ancien premier ministre socialiste français Emmanuel Valls répond à son collègue espagnol Mariano Rojoy qui considère qu'il n'y a pas de Français dans la sélection française qui participe actuellement au Mondial de football.
Je connais Mariano Rajoy. J’ai siégé face à lui, en Européen, en chef de gouvernement. C’est pourquoi ses mots ne me mettent pas seulement en colère, ils me peinent. Je ne l’en croyais pas capable.
À propos de l’équipe de France, Mariano Rajoy a écrit : « Elle a un très haut niveau, cela dit,
sans Français. » Ce n’est pas un trait d’esprit, c’est un aveu. Car ce qu’il croit ne pas voir dans
cette équipe, ce ne sont pas des nationalités. Ce sont des couleurs de peau. Donc, pour lui, un
Noir ne peut pas être français. Cela s’appelle simplement du racisme. Et quelle méconnaissance de notre histoire, parfois tourmentée mais riche de sa diversité et liée à un ancien empire colonial sur cinq continents.
Je peux le lui dire mieux que quiconque. Je suis né à Barcelone, de parents espagnols, et
naturalisé à vingt ans. Je n’ai pas une goutte de sang français, mais la France coule dans mes
veines. Ces mots ne sont pas de moi. Ils sont de Romain Gary — juif né à Vilnius, en Lituanie,
grand écrivain, diplomate, combattant de la France libre auprès du général de Gaulle, et enfant que Nice a fait sien. Ils pourraient être les miens. Car on ne naît pas toujours français, on le devient. Par la langue, par la loi commune, par le drapeau, par une culture et une histoire, par un serment que l’on tient chaque jour.
Qu’il regarde donc de plus près cette équipe qu’il dit « sans Français ». Sur les vingt-six joueurs réunis par Didier Deschamps, trois seulement sont nés hors de nos frontières.
Marcus Thuram est né à Parme, parce que son père y jouait alors. Ce père, c’est Lilian Thuram, champion du monde 1998, l’un des plus grands défenseurs de l’histoire du football, et un homme qui a porté ensuite le maillot du FC Barcelone. Celui que Mariano Rajoy prend pour un étranger est donc le fils d’un joueur que la Catalogne a applaudi et fait sien. Michael Olise, né à Londres, est le fils d’une mère française. Brice Samba, fils de Congolais, est arrivé enfant et a grandi parmi nous, comme tant d’autres avant lui, sportifs, écrivains, politiques ou travailleurs. Trois naissances lointaines, trois histoires, et chacune est déjà une histoire française.
Mais le plus troublant est ailleurs. Que Mariano Rajoy regarde sa propre sélection. Lamine Yamal, ce prodige dont l’Espagne entière est si fière, est le fils d’un père marocain et d’une mère de Guinée équatoriale. Nico Williams, né à Pampelune, est l’enfant d’immigrés ghanéens qui ont traversé le désert pour rejoindre l’Europe. Mieux encore, dans sa défense figure Aymeric Laporte, né à Agen, capitaine de l’équipe de France Espoirs avant de choisir la Roja.
Dans la sélection que défend Mariano Rajoy, il y a, littéralement, un Français. À suivre son raisonnement, il n’y aurait pas non plus d’Espagnols. En croyant insulter les Bleus, c’est d’abord les siens qu’il insulte.
Le 14 juillet, je serai à Nice. Il y aura dix ans, jour pour jour, qu’un camion lancé à pleine vitesse a fauché quatre-vingt-six vies sur la Promenade des Anglais. C’était un soir de fête nationale. La foule était populaire et joyeuse, venue pour regarder le ciel s’illuminer. Des familles de toutes origines, de toutes couleurs, de toutes croyances, rassemblées parce qu’elles avaient la France en partage.
Celles et ceux qui sont tombés ce soir-là étaient pour la plupart des Français. Comme les joueurs qui fouleront la pelouse mardi. Ni plus, ni moins.
Voilà ce que Mariano Rajoy devrait méditer avant d’écrire qu’une équipe de France pourrait être « sans Français ». La France n’est pas une couleur de peau ni un nom de famille. Elle est ce que ces victimes incarnaient jusque dans la mort, et ce que ces onze joueurs porteront sur leur maillot.
Une nation qui ne demande pas d’où l’on vient, mais ce que l’on est prêt à partager.
C’est cela, la France. Et rien ni personne ne la fera renoncer à ce qu’elle est.
Manuel Valls
Ancien premier ministre

"J’ai chaud. La chaleur m’occupe comme une maladie et comme un jeu. Elle suffit à remplir toutes les heures du jour et de la nuit. Je ne parle que d’elle ; je me plains d’elle avec passion et douceur, comme d’une caresse impitoyable. C’est elle – regarde ! – qui m’a fait cette marque vive au menton, et cette joue giflée, et mes mains ne peuvent quitter les gantelets, couleur de pain roux, qu’elle peignit sur ma peau. Et cette poignée de grains d’or, tout brûlants, qui m’a sablé le visage, c’est elle, c’est encore elle...
Non, ne descends pas au jardin ; tu me fatigues. Le gravier va craquer sous tes pas, et je croirai que tu écrases un lit de petites braises. Laisse ! que j’entende le jet d’eau qui gicle maigre et va tarir, et le halètement de la chienne couchée sur la pierre chaude. Ne bouge pas ! Depuis ce matin je guette, sous les feuilles évanouies de l’aristoloche,qui pendent comme des peaux, l’éveil du premier souffle de vent. Ah ! j’ai chaud ! Ah ! entendre, autour de notre maison, le bruit soyeux, d’éventail ouvert et refermé, d’un pigeon qui vole !"
(Colette, Le Voyage égoïste, 1922-1928)

"La vie n'est supportable que si l'on y introduit non pas de l'utopie mais de la poésie, c'est à dire de l'intensité, de la fête, de la joie, de la communion, du bonheur et de l'amour."
Edgar Morin

Ils l'ont traité de « sale » parce que sa peau était foncée et de « pas très intelligent » parce qu'il parlait à peine anglais. Il a été placé dans une classe spéciale pour immigrants. Il maîtrisera bientôt sa nouvelle langue.
Une fois sa famille installée à Boston, le garçon perdra une sœur et son demi-frère à cause de la tuberculose. Sa mère mourra d'un cancer.
Il écrira : « de la souffrance naissent les âmes les plus fortes ; les êtres les plus énormes sont marqués de cicatrices ».
Né dans la pauvreté le 6 janvier 1883 dans ce qui est aujourd'hui le Liban.
Il croyait à l’amour, à la paix et à la compréhension.
Son nom était Khalil Gibran et il est principalement connu pour son œuvre « Le Prophète ».
Le livre, publié en 1923, se vendra à des dizaines de millions d'exemplaires, faisant de lui le troisième poète le plus vendu de tous les temps, derrière Shakespeare et Laozi.
Il était très franc, attaquant l’hypocrisie et la corruption. Ses livres ont été brûlés à Beyrouth et en Amérique, il a reçu des menaces de mort.
Publiés en 108 langues à travers le monde, des passages du « Prophète » sont cités lors de mariages, de discours politiques et de funérailles, inspirant des personnalités influentes telles que John F. Kennedy, Indira Gandhi, Elvis Presley, John Lennon et David Bowie.
Je rajouterais ( Francine Baraban ) que la traduction la meilleure du Prophète est celle d’Albin Michel. Voici ce qu’il a écrit sur le mariage et que j’adore :
« Du mariage
Alors Almitra parla de nouveau et dit :
Et qu’en est-il du mariage, maître ?
Et il répondit en disant :
Vous êtes nés ensemble, et ensemble vous resterez à jamais.
Vous resterez ensemble lorsque les ailes blanches de la mort disperseront vos jours.
Oui, vous resterez ensemble jusque dans la mémoire silencieuse de Dieu.
Mais qu’il y ait des espaces dans votre union,
Et que les vents du ciel dansent entre vous.
Aimez-vous l’un l’autre, mais ne faites pas de l’amour une chaîne :
Qu’il soit plutôt une mer mouvante entre les rivages de vos âmes.
Remplissez chacun la coupe de l’autre, mais ne buvez pas dans une seule coupe.
Donnez-vous l’un à l’autre de votre pain, mais ne mangez pas de la même miche.
Chantez et dansez ensemble, et soyez joyeux,
Mais restez chacun seul,
Comme les cordes d’un luth sont seules
Même si elles vibrent de la même musique.
Donnez vos cœurs, mais pas à la garde l’un de l’autre.
Car seule la main de la Vie peut contenir vos cœurs.
Et tenez-vous ensemble, mais pas trop proches non plus :
Car les piliers du temple se tiennent à distance,
Et le chêne et le cyprès ne croissent pas dans l’ombre l’un de l’autre. »

« Que nos précieux sens s'émoussent par l'effet de l'âge, il ne faut pas nous en effrayer plus que de raison. J'écris "nous" mais c'est moi que je prêche. Ô découvertes, et toujours découvertes ! Il n'y a qu'à attendre pour que tout s'éclaire. Au lieu d'aborder des îles, je vogue donc vers ce large où ne parvient que le bruit solitaire du coeur, pareil à celui du ressac ? Rien ne dépérit, c'est moi qui m'éloigne, rassurons-nous. Le large, mais non le désert. Découvrir qu'il n'y a pas de désert : c'est assez pour que je triomphe de ce qui m'assiège. »
Colette, Le Fanal bleu (1949)

Ne me dis jamais 'Quand on veut, on peut', car tu n’as pas idée de combien j’ai voulu… et combien cela fut impossible."

Charles Bukowski

« Donnez-moi de tendres crayons de pastel, des couleurs qui n’ont pas de nom encore, donnez-moi des poudres étincelantes, et un pinceau fée, et… Mais non ! car il n’y a point de mots, ni de crayons, ni de couleurs, pour vous peindre, au-dessus d’un toit d’ardoise violette brodée de mousses rousses, le ciel de mon pays, tel qu’il resplendissait sur mon enfance ! »
COLETTE
La Maison de Claudine (1922)

« Ô Nelle rouquine, sentimentale petite chienne, ne venons-nous pas, toi et moi, de tressaillir au même appel, d’ouvrir la narine au même souffle ? Oui, n’est-ce pas son haleine, à lui, son appel, à lui, – lui, le Printemps ?...
Personne ne le sait, mais il est là, caché. Caché sous cette écorce, caché sous ces écailles de feuilles collées au sol gras par le pied pesant de l’Hiver… Tout ceci, qui nous entoure, est grisé, glacé, dur, sous un ciel sans issue, et les gens disent :
– Ah ! l’affreux, le long hiver !
Ils ne savent pas Nelle, que le Printemps est là, pourtant, et il ne faut pas le leur dire… Il faut garder pour nous égoïstement, ce printemps de février qui s’effare d’un rien, meurt d’une nuit froide et renaît d’une douce averse. (...)
Nous le chercherons jusqu’à la nuit tombante, et, quand nous reviendrons (...), tu dormiras, confiante et fatiguée, dans la voiture. Alors, je tirerai de mon gant, froissée, chétive, précieuse, la merveille que je viens de trouver, - la première violette... »
Colette, « L'approche du printemps », Les Annales politiques et littéraires, 12 février 1922, repris dans Colette journaliste.

À 79 ans, je vis seule… et je me sens enfin libre.
Quand les gens apprennent que je vis seule, je vois tout de suite ce petit changement dans leurs yeux. Une douceur qui se veut gentille, mais qui ressemble parfois à de la pitié. Alors ils demandent, à voix basse, comme s’ils avaient peur de me blesser :
« Vous ne vous ennuyez pas ? »
« Le soir, ça ne vous fait pas trop vide ? »
Je souris.
Pas parce que je ne comprends pas leur inquiétude, mais parce qu’ils n’ont pas vécu assez longtemps pour savoir une chose simple : vivre seule ne veut pas dire être seule au monde.
Je m’appelle Madeleine, j’ai 79 ans, et j’habite chez moi. Dans un appartement qui a connu le bruit, la vitesse, les portes qui claquent, les rires qui traversent le couloir. Il y a eu des repas où l’on se parlait tous en même temps, des petits pas pressés, des jouets oubliés sous la table, des soirées où l’on finissait par manger tiède parce que tout le monde rentrait à des heures différentes.
Et il y a eu aussi ces nuits où je ne dormais pas. Pas à cause d’un film triste, non. À cause de la vie. À cause des inquiétudes, des calculs qu’on fait dans sa tête, des choses qu’on n’ose pas dire pour ne pas ajouter un poids de plus sur les épaules des autres. J’ai traversé les périodes confortables et celles où l’on serre les dents. J’ai connu l’amour, oui, mais j’ai connu aussi l’épuisement.
J’ai été épouse. J’ai été mère. J’ai été cette femme qui tient le fil, discrètement, sans faire de bruit. Celle qui pense aux rendez-vous, aux médicaments, à la liste de courses, aux anniversaires, à ce qu’il faut préparer pour que tout roule. J’ai vécu longtemps pour les autres. Très longtemps.
Puis mon mari est parti.
Ce n’est pas une phrase facile. Elle tombe comme un caillou dans l’eau. Elle fait des cercles, encore et encore. Après son départ, le silence m’a fait peur. Un silence qui n’était pas seulement celui des pièces, mais celui de mon propre cœur, habitué à se régler sur une présence.
Et bien sûr, il y a eu les conseils, les phrases toutes faites, l’air sérieux :
« Il faut te rapprocher des enfants. »
« À ton âge, tu ne peux pas rester comme ça. »
« C’est plus prudent si quelqu’un est près de toi. »
Je ne leur en veux pas. C’était de la tendresse, à leur manière. Mais derrière cette tendresse, il y avait aussi une idée qui m’a longtemps rongée : comme si une femme de mon âge devait forcément être « prise en charge ». Comme si le calme était un danger. Comme si la paix était suspecte.
Je me suis même demandé si j’étais égoïste.
Égoïste de vouloir du silence.
Égoïste d’aimer cette tranquillité.
Égoïste de ne pas ressentir le besoin d’être entourée en permanence.
Et puis un matin, un matin banal, sans événement, sans grand discours… tout s’est éclairé.
J’étais assise près de la fenêtre, une boisson chaude entre les mains. Dehors, le ciel était gris clair, comme souvent. Je regardais les passants : une femme qui remontait son col, un homme qui marchait vite, les feuilles qui glissaient sur le trottoir. Rien de spectaculaire. Juste la vie.
Et j’ai compris, d’un coup :
Je n’étais pas abandonnée.
On m’avait rendue à moi-même.
C’est une phrase qui peut sembler grande. Mais elle se vérifie dans des choses minuscules, et justement, c’est ça qui est beau.
Je mange quand j’ai faim. Je ne demande plus à personne s’il veut quelque chose, si ça lui va, si on attend un peu. Je prépare ce qui me fait envie, parfois très simple. Il m’arrive de manger tard, ou de grignoter, ou de me faire un vrai plat comme si je recevais, juste pour le plaisir d’être bien.
Je dors quand mon corps le demande. Parfois, je reste au lit un peu plus longtemps. Pas par tristesse. Par douceur. Parce que je peux.
Je passe des journées sans parler à personne. Et pourtant, mon cœur n’est pas froid. Le silence n’est plus une punition. C’est devenu une présence tranquille, comme une vieille amie qui s’assoit à côté de moi sans poser de questions, sans juger, sans exiger.
Je lis. Je regarde un film. Je me promène. Je m’occupe de petites choses. J’observe le monde. Parfois je fais défiler des nouvelles, je vois des visages d’hier, je découvre que certains ne sont plus là, que d’autres sourient encore. Alors je souffle doucement, et je pense : moi, je suis encore ici. Je suis lucide. Je suis en paix.
Mes enfants ont leur vie. Ils m’appellent, ils passent, ils prennent de mes nouvelles. Et je leur en suis reconnaissante. Mais ce n’est pas à eux de remplir mes journées. Je les ai élevés pour qu’ils soient autonomes. Et aujourd’hui, ils me laissent être autonome, moi aussi. Ce n’est pas de la distance, c’est du respect.
Je ne suis pas heureuse tout le temps. Personne ne l’est.
Il y a des jours où la tristesse revient, naturellement, comme une visite. Elle me rappelle ce qui ne reviendra pas, elle me serre un peu la gorge, elle me ramène des souvenirs. Je la laisse passer. Je ne la combats pas. Je ne m’en fais plus une ennemie.
Mais ce qui reste le plus longtemps en moi, ce n’est pas la solitude.
C’est la paix.
La paix de savoir que j’ai pris soin des autres, assez.
La paix de savoir que j’ai donné, beaucoup.
La paix de ne plus devoir prouver que je suis utile en m’oubliant.
À 79 ans, j’ai gagné un droit précieux : celui de prendre soin de moi, comme je l’entends.
Je vis seule, mais je ne suis pas perdue.
Je ne fais pas de bruit.
Je ne cours plus après tout.
Je respire.
Et quand on me demande, encore, avec cet air inquiet : « Mais le soir, Madeleine… ça ne te fait pas peur ? »
Je réponds simplement :
« Non. Le silence n’est pas mon ennemi.
C’est mon chez-moi.
Et c’est là que je me sens libre. »

MERCI LILITH
ET VOS TEXTES PRÉFÉRÉS?

Bravo pour ce texte , Lila et petitcanari