LE HUCHIER DE NAZARETH .

Le bon maître huchier , pour finir un pressoir ,
Courbé sur l'établi depuis l'aurore ahane ,
Maniant tour à tour le rabot , le bédane
Et la râpe grinçante et le dur polissoir .

Aussi , non sans plaisir , a - t - il vu , vers le soir ,
S'allonger jusqu'au seuil l'ombre du grand platane
Où madame la Vierge et sa mère sainte Anne
Et Monseigneur Jésus près de lui vont s'asseoir .

L'air est brillant et pas une feuille ne bouge ;
Et saint Joseph , très las , a laissé choir la gouge
En s'essuyant le front au coin du tablier ;

Mais l'Apprenti divin qu'une gloire enveloppe
Fait toujours , dans le fond obscur de l'atelier ,
Voler les copeaux d'or au fil de sa varlope .

J.M. DE HEREDIA : Les Trophées : le Moyen âge & la Renaissance.

" Lou souleu me fé canta !"

En ce temps de Noël, mes pensées vont vers les paroles de l'Abbé Pierre:

« Je continuerai à croire, même si tout le monde perd espoir.
Je continuerai à aimer, même si les autres distillent la haine.
Je continuerai à construire, même si les autres détruisent.
Je continuerai à parler de paix, même au milieu d’une guerre.
Je continuerai à illuminer, même au milieu de l’obscurité.
Je continuerai à semer, même si les autres piétinent la récolte.
Et je continuerai à crier, même si les autres se taisent.
Et je dessinerai des sourires sur des visages en larmes.
Et j’apporterai le soulagement, quand on verra la douleur.
Et j’offrirai des motifs de joie là où il n’y a que tristesse.
J’inviterai à marcher celui qui a décidé de s’arrêter…
Et je tendrai les bras à ceux qui se sentent épuisés. »

La légende des Cigales

L'histoire a lieu au temps où les Anges venaient passer leurs vacances en terre provençale.

Un jour, ils arrivèrent au grand soleil et furent surpris de ne point rencontrer âme qui vive, et de trouver de nombreuses terres en friche.

Fort surpris, ils allèrent frapper à la maison de Dieu et furent encore plus surpris de trouver le Curé, non pas en prière mais dans une sieste majestueuse.

Celui-ci leur expliqua que le seigneur leur dispensant le soleil en abondance les gens du coin se mettaient à l'ombre des oliviers pour se préserver de ses terribles rayons.

L'un des Anges demanda : mais quand travaillent-ils alors ?

A la fraîche, répondit le Curé. Un peu le matin, un peu le soir.

Voilà ce qui explique l'état des champs.

Ils s'en retournèrent au Ciel conter leur aventure à Dieu, qui décida de créer une espèce d'insecte "tambourinaire" qui, quand brillerait le soleil, ferait de la musique pour empêcher les gens du pays de dormir.

Et c'est ainsi que naquirent les cigales.

En Provençal, un copié-collé...

" La legendo di Cigalo

L'istòri se tèn dóu tèms mounte lis Ange venien passa si vacanço en terro prouvençalo.

Un jour, arribèron au grand soulèu e fuguèron sousprès de pas rencountra amo qui vivo, e de trouba de noumbruso terro en erme.

Fort sousprès, anèron pica à l'oustau de Dieu e fuguèron encaro mai sousprès de trouba lou Cura, non pas en preguièro mai dins un miejour majestuous.

Aquèu ié espliquèron que lou segnour ié dounant lou soulèu en aboundanci li gens d'aqui se metavian à l'oumbro dis óulivié pèr s'engarda de si terrible raioun.

L'un dis Ange demandè : mai quand travaian dounc ?
A la fresco, respoundè lou Cura. Un pichot pau lou matin, un pichot pau pèr vèspre. Veici ço qu'esplico l'estat di champ.

S'entourèron au Cièu counta sis aventuro à Dièu, que decidè de crea un espèci d'insèite "tambourinaïre" que, quand lusirié lou soulèu, farié de la musico pèr empecha li gènt dóu païs de dourmi.

Es ansin que nasquèron li cigalo. "

"Etre marseillais Par Fortuné Cadet

Mais, être Marseillais - ô bonheur sans égal !
C'est naître en plein soleil, par un coup de mistral
Dans la plus belle ville et sans y prendre garde,
Voir, en ouvrant les yeux, la Vierge de la Garde !
Que l'on soit du Canet ou de la Porte d'Aï,
C'est grandire en tétant un quignon frotté d'ail ;
C'est aimer son quartier où, niston on fourmille
En jouant à la raie, à morfion, aux billes ;
C'est tailler son école ;
aller en tourbillon Chouner aux Catalans ;
faire le bataillon ;
C'est marcher dans la rue plus fier qu'un santibelli
Et montrer aux passants un vaste chichibelli ;
C'est, lorsque l'on devient un jeune, un peu plus tard ;
Etre un type à la coule et aller au pétard ;
C'est aimer simplement nos petites nistonnes
Avec leurs yeux de braise et leurs airs airs de madones ;
Aller au baletti, faire les petits pas ;
Filer la rente à Choise entre deux mazurkas ;
Se saper en rupin, se coiffer d'une bâche ;
Faire voir que pour tout on est à la renache ;
Mangea tres soou de muscle en passant sur le Quai ;
*Avoir du bon pastis dans sa piaule planqué,
Dégotter une rague où le roucaou y pite ;
Avoir des mouredus, des piades qui s'agitent ;
Savoir faire avec art un aïoli puissant,
Une rouille, un coulis, surtout, avoir l'assent !
C'est aimer le soleil, notre belle Corniche ;
Balader en tramways auprès d'une bibiche ;
Aller au cabanon ;
pas forcer le jeudi
Et pour se reposer, l'Alcazar le lundi
; C'est la mer, la jetée et notre Canebière ;
On a beau la chiner mais elle est là, très fière,
Elle commence au Cours pour finir à l'ékin.
Et le ciel le plus bleu lui sert de baldaquin !
Ah ! vous pouvez blaguer les gens de la Provence,
Notre langue est de race, elle tient de France ;
Si l'on met pas les points sur le i en parlant,
Nous les mettons ailleurs quand on est insolent.
«Té mon bon !» «quès aco ?» sont des mots hors d'usage
Le Marseillais, peut-être, est simple en son langage,
Mais il est naturel, sincère, honnête et franc
Et ne dit jamais : Noir quand il a pensé : Blanc !
C'est accrocher partout un peu de sa jeunesse
En galéjant toujours et, quand vient la vieillesse
S'en aller lentement d'un pas triste et lassé
Vivant les souvenirs d'un si joyeux passé
Avec sa bonne vieille à qui l'on est fidèle
Puis, un soir sans regrets, c'est fermer la parpelle
Dans ce joly pays aux coins ensoleillés...
Et voilà ce que c'est que d'être Marseillais"

Le temps s’est écoulé comme une rivière, je ne l’ai pas vu passer ! J’ai compté mes années et j’ai découvert que j’ai moins de temps à vivre ici que je n’en ai déjà vécu. Je n’ai désormais pas le temps pour des réunions interminables, où on discute de statuts, de règles, de procédures et de règles internes, sachant qu’il ne se combinera rien… Je n’ai pas le temps de supporter des gens absurdes qui, en dépit de leur âge, n’ont pas grandi. Je n’ai pas le temps de négocier avec la médiocrité. Je ne veux pas être dans des réunions où les gens et leur ego défilent. Les gens ne discutent pas du contenu, à peine des titres. Mon temps est trop faible pour discuter de titres. Je veux vivre à côté de gens humains, très humains. Qui savent sourire de leurs erreurs. Qui ne se glorifient pas de victoires. Qui défendent la dignité humaine et qui ne souhaitent qu’être du côté de la vérité et de l’honnêteté. L’essentiel est ce qui fait que la vie vaut la peine d’être vécue. Je veux m’entourer de gens qui savent arriver au cœur des gens. Les gens à qui les coups durs de la vie ont appris à grandir avec des caresses minces dans l’âme. Oui… J’ai hâte… de vivre avec intensité, que seule la maturité peut me donner. J’exige de ne pas gaspiller un bonbon de ce qu’il me reste… Je suis sûr qu’ils seront plus délicieux que ceux que j’ai mangés jusqu’à présent – personne n’y échappe, riche, pauvre, intelligent, démuni … ”
~André-Gide~

Sur le long chemin
Tout blanc de neige blanche
Un vieux monsieur s'avance avec sa canne dans la main
Et tout là-haut le vent
Qui siffle dans les branches
Lui souffle la romance qu'il chantait petit enfant
Oh! Vive le vent, vive le vent
Vive le vent d'hiver!
Qui s'en va, sifflant, soufflant
Dans les grand sapins verts
Oh! Vive le temps, vive le temps
Vive le temps d'hiver!
Boule de neige et jour de l'an et bonne année grand-mère
Joyeux, joyeux Noël
Aux mille de bougies
Qu'on chante vers le ciel le cloches de la nuit
Et dans chaque maison
Il flotte un air de fête
Partout la table et prête e l'on entend la même chanson
Oh! Vive le vent, vive le vent
Vive le vent d'hiver!
Qui s'en va, sifflant, soufflant
Dans les grand sapins verts
Oh! Vive le temps, vive le temps
Vive le temps d'hiver!
Boule de neige et jour de l'an et bonne année grand-mère
Et le vieux monsieur descend vers le village
C'est l'heure où tout est sage et l'ombre danse au coin du feu
Mais dans chaque maison
Il flotte un air de fête
Partout la table est prête et l'on entend la même chanson
Oh! Vive le vent, vive le vent
Vive le vent d'hiver!
Qui s'en va, sifflant, soufflant
Dans les grand sapins verts
Oh! Vive le temps, vive le temps
Vive le temps d'hiver!
Qui rapporte aux vieux enfants leurs souvenirs d'hier
Sur le long chemin
Tout blanc de neige blanche
Un vieux monsieur s'avance avec sa canne dans la main
Et tout là-haut le vent
Qui siffle dans les branches
Lui souffle la romance qu'il chantait petit enfant
Oh! Vive le vent, vive le vent
Vive le vent d'hiver!
Qui s'en va, sifflant, soufflant
Dans les grand sapins verts
Oh! Vive le temps, vive le temps
Vive le temps d'hiver!
Boule de neige et jour de l'an et bonne année grand-mère

"Quarante ans,c'est la vieillesse de la jeunesse,mais cinquante ans c'est la jeunesse de la vieillesse"
VICTOR HUGO

Voici venir l’Hiver, tueur des pauvres gens.

Ainsi qu’un dur baron précédé de sergents,
Il fait, pour l’annoncer, courir le long des rues
La gelée aux doigts blancs et les bises bourrues.
On entend haleter le souffle des gamins
Qui se sauvent, collant leurs lèvres à leurs mains,
Et tapent fortement du pied la terre sèche.
Le chien, sans rien flairer, file ainsi qu’une flèche.
Les messieurs en chapeau, raides et boutonnés,
Font le dos rond, et dans leur col plongent leur nez.
Les femmes, comme des coureurs dans la carrière,
Ont la gorge en avant, les coudes en arrière,
Les reins cambrés. Leur pas, d’un mouvement coquin,
Fait onduler sur leur croupe leur troussequin.

Oh ! comme c’est joli, la première gelée !
La vitre, par le froid du dehors flagellée,
Étincelle, au dedans, de cristaux délicats,
Et papillotte sous la nacre des micas
Dont le dessin fleurit en volutes d’acanthe.
Les arbres sont vêtus d’une faille craquante.
Le ciel a la pâleur fine des vieux argents.

Voici venir l’Hiver, tueur des pauvres gens.

Voici venir l’Hiver dans son manteau de glace.
Place au Roi qui s’avance en grondant, place, place !
Et la bise, à grands coups de fouet sur les mollets,
Fait courir le gamin. Le vent dans les collets
Des messieurs boutonnés fourre des cents d’épingles.
Les chiens au bout du dos semblent traîner des tringles.
Et les femmes, sentant des petits doigts fripons
Grimper sournoisement sous leurs derniers jupons,
Se cognent les genoux pour mieux serrer les cuisses.
Les maisons dans le ciel fument comme des Suisses.
Près des chenets joyeux les messieurs en chapeau
Vont s’asseoir ; la chaleur leur détendra la peau.
Les femmes, relevant leurs jupes à mi-jambe,
Pour garantir leur teint de la bûche qui flambe
Étendront leurs deux mains longues aux doigts rosés,
Qu’un tendre amant fera mollir sous les baisers.
Heureux ceux-là qu’attend la bonne chambre chaude !
Mais le gamin qui court, mais le vieux chien qui rôde,
Mais les gueux, les petits, le tas des indigents…

Voici venir l’Hiver, tueur des pauvres gens.

Jean Richepin, La chanson des gueux

Les Rois Mages

Ils perdirent l'étoile, un soir ; pourquoi perd-on
L'étoile ? Pour l'avoir parfois trop regardée,
Les deux rois blancs, étant des savants de Chaldée,
Tracèrent sur le sol des cercles au bâton.
Ils firent des calculs, grattèrent leur menton,
Mais l'étoile avait fui, comme fuit une idée.
Et ces hommes dont l'âme eût soif d'être guidée
Pleurèrent, en dressant des tentes de coton.
Mais le pauvre Roi noir, méprisé des deux autres,
Se dit "Pensons aux soifs qui ne sont pas les nôtres,
Il faut donner quand même à boire aux animaux."
Et, tandis qu'il tenait son seau d'eau par son anse,
Dans l'humble rond de ciel où buvaient les chameaux
Il vit l'étoile d'or, qui dansait en silence.

Edmond ROSTAND (1868-1918)

Dans l'interminable
Ennui de la plaine
La neige incertaine
Luit comme du sable

Le ciel est de cuivre
Sans lueur aucune
On croirait voir vivre
Et mourir la lune

Comme des nuées
Flottent gris les chênes
Des forêts prochaines
Parmi les buées

Le ciel est de cuivre
Sans lueur aucune
On croirait voir vivre
Et mourir la lune

Corneille poussive
Et vous, les loups maigres
Par ces bises aigres
Quoi donc vous arrive?

Dans l'interminable
Ennui de la plaine
La neige incertaine
Luit comme du sable

VERLAINE

Depuis quand es-tu vieux?Depuis demain.
Elias Canetti

J'ai attendu impatiemment de devenir vieux.Parce que cela pouvait être un moyen d'échapper à ce que les gens attendent de vous.
Lars Norén

"Être libre, ce n'est pas pouvoir faire ce que l'on veut, mais c'est de vouloir ce que l'on peut."

Jean-Paul Sartre