Pour la journée de la gentillesse :
Poème : Les mots qui font vivre
Il y a des mots qui font vivre
Et ce sont des mots innocents
Le mot chaleur et le mot confiance
Amour justice et le mot liberté
Le mot enfant et le mot gentillesse
Et certains noms de fleurs et
Certains noms de fruits
Le mot courage et le mot découvrir
Et le mot frère et le mot camarade
Et certains noms de pays de villages
Et certains noms de femmes et d'amis.
Paul Éluard (extrait de « Gabriel Péri » )

Toussaint

lls sont nombreux les bienheureux

lls sont nombreux les bienheureux qui n’ont jamais fait parler d’eux
et qui n’ont pas laissé d’image.
Tous ceux qui ont depuis les âges aimé sans cesse
et de leur mieux autant leurs frères que Dieu.
Ceux dont on ne dit pas un mot, ces bienheureux de l’humble classe,
ceux qui n’ont pas fait de miracle.
Ceux qui n’ont jamais eu d’extase
et qui n’ont laissé d’autre trace qu’un coin de terre ou un berceau.
Ils sont nombreux ces gens de rien,
ces bienheureux du quotidien qui n’entreront pas dans l’Histoire,
ceux qui ont travaillé sans gloire
et qui se sont usé les mains à pétrir, à gagner le pain.
Ils ont leur nom sur tant de pierres et quelquefois dans nos prières.
Mais ils sont dans le cœur de Dieu.
Et quand l’un d’eux quitte la Terre pour gagner la maison du Père,
une étoile naît dans les cieux. ⭐

Robert Lebel

La jeunesse n'est pas une période de la vie,
elle est un état d'esprit, un effet de la volonté,
une qualité de l'imagination, une intensité émotive,
une victoire du courage sur la timidité,
du goût de l'aventure sur l'amour du confort.
On ne devient pas vieux pour avoir vécu un certain nombre d'années :
on devient vieux parce qu'on a déserté son idéal.
Les années rident la peau ; renoncer à son idéal ride l'âme.
Les préoccupations, les doutes, les craintes et les désespoirs
sont les ennemis qui, lentement, nous font pencher vers la terre
et devenir poussière avant la mort.
Jeune est celui qui s'étonne et s'émerveille. Il demande
comme l'enfant insatiable : Et après ? Il défie les événements
et trouve de la joie au jeu de la vie.
Vous êtes aussi jeune que votre foi. Aussi vieux que votre doute.
Aussi jeune que votre confiance en vous-même.
Aussi jeune que votre espoir. Aussi vieux que votre abattement.
Vous resterez jeune tant que vous resterez réceptif.
Réceptif à ce qui est beau, bon et grand. Réceptif aux messages
de la nature, de l'homme et de l'infini.
Si un jour, votre coeur allait être mordu par le pessimisme
et rongé par le cynisme, puisse Dieu avoir pitié de votre âme de vieillard.

Général Mac Arthur, Normal Instructor & Primary Plan ,1945.

Et l’ami c’est la fin de la semaine, la belle vie.

Le Samedi moi ça me dit !
Ça me dit de passer un bon week-end !
Ça me dit de faire la grasse matinée !
Ça me dit de me reposer sans pitié!
Ça me dit de faire la fête !
Ça me dit de retrouver les amis !

Et toi mon pote?
Ça te dit le Saturday !

C’est avec humour que je te souhaite un bon samedi !
Un excellent weekend bien mérité!

Profite en bien ! 😘

Une tempête

Approchait, et je vis, en relevant la tête,
Un grand nuage obscur posé sur l'horizon ;
Aucun tonnerre encor ne grondait ; le gazon
Frissonnait près de moi ; les branches tremblaient toutes,
Et des passants lointains se hâtaient sur les routes.
Cependant le nuage au flanc vitreux et roux
Grandissait, comme un mont qui marcherait vers nous.
On voyait dans des prés s'effarer les cavales,
Et les troupeaux bêlants fuyaient. Par intervalles,
Terreur des bois profonds, des champs silencieux,
Emplissant tout à coup tout un côté des cieux,
Une lueur sinistre, effrayante, inconnue ;
D'un sourd reflet de cuivre illuminait la nue,
Et passait, comme si, sous le souffle de Dieu,
De grands poissons de flamme aux écailles de feu,
Vastes formes dans l'ombre au hasard remuées,
En ce sombre océan de brume et de nuées
Nageaient, et dans les flots du lourd nuage noir
Se laissaient par instants vaguement entrevoir !

Victor Hugo.

Vent d'automne



Ah ! ce grand vent, l'entends-tu pas ?

L'entends-tu pas heurter la porte ?

A plein cabas il nous apporte

Les marrons fous, les feuilles mortes.

Ah ! ce grand vent, l'entends-tu pas ?

Ah ! ce grand vent, l'entends-tu pas ?

L'entends-tu pas à la fenêtre ?

Par la moindre fente il pénètre

Et s'enfle et crache comme un chat.

Ah ! ce grand vent, l'entends-tu pas ?

- J'entends les cris des laboureurs,

La terre se fend, se soulève.

Je vois déjà le grain qui meurt,

Je vois déjà le blé qui lève.

Voici le temps des laboureurs

Chrysanthème

Les fleurs sont des étoiles brillantes et lumineuses
Qui affichent leurs toilettes aux fenêtres aux balcons
Dans les parcs et jardins qu’importe le flacon
Elles donnent tout ce qu’elles ont les fleurs sont généreuses

Chacune à sa manière de se mettre en lumière
De jouer sa partition de réciter des vers
De prendre la pose à la façon d’un livre ouvert
Sans balancer elles se donnent toutes entières

Les femmes les adorent elles se retrouvent en elles
Belles parfumées elles leur servent de modèles
Je les sens prêtes à tout pour admirer leur show

Les hommes les abordent comme toujours en machos
Moi qui suis bon public j’adore leurs numéros
N’es tu pas ma lumière et moi ton Roméo

Alain HANNECART

ça sert à quoi un poème ?
ça sert à jouer des mots
comme on joue de la guitare
de la flute ou du piano
ça sert à faire savoir
qu'on est gai ou triste
ou d'humeur fantaisiste
ça remplace qq larmes
ça fait rire ou ça désarme
ça sert à parler de soi
ou bien de n'importe quoi
c'en un voyage intérieur
un moyen d'ouvrir son cœur
à quoi ça sert un poème
mais ça rend la vie plus belle
comme un tour de magicien
un sourire un arc en ciel
à quoi ça sert un poème
ça sert à dire je t'aime

POÉSIé


Nous sommes au bord de l'eau,
le platane et moi.
Notre image apparaît dans l'eau,
le platane et moi.
Le reflet de l’eau nous effleure,
le platane et moi.
Nous sommes au bord de l’eau,
le platane, moi et puis le chat.
Notre image apparaît dans l’eau,
le platane, moi et puis le chat.
Le reflet de l’eau nous effleure,
le platane, moi et puis le chat.
Nous sommes au bord de l’eau,
le platane, moi, le chat, et puis le soleil.
Notre image apparaît dans l'eau,
le platane, moi, le chat, et puis le soleil.
Le reflet de l'eau nous effleure,
le platane, moi, le chat et puis le soleil.


Nous sommes au bord de l'eau,
le platane, moi, le chat, le soleil, et puis notre vie.
Notre image apparaît dans l'eau :
le platane, moi, le chat, le soleil et puis notre vie.
Le reflet de l'eau nous effleure,
le platane, moi, le chat, le soleil et puis notre vie.
Nous sommes au bord de l'eau,
le chat s'en ira le premier,
dans l'eau se perdra son image
Et puis je m'en irai, moi,
dans l'eau se perdra mon image.
Et puis s'en ira le platane;
dans l'eau se perdra son image.
Et puis l'eau s'en ira,
le soleil restera,
puis à son tour il s'en ira.
Nous sommes au bord de l'eau,
le platane, moi, le chat, le soleil et puis notre vie.
L'eau est fraîche,
le platane est immense,
moi j'écris des vers,
le chat somnole,
nous vivons Dieu merci,
le reflet de l'eau nous effleure,
le platane, moi, le chat, le soleil et puis notre vie.

Quand chutent les secondes
Avec le passé pour cible
Aucune heure qui vaille.

Automne pluvieux
Les jours raccourcissent
Mon bien-être aussi.

Orageux problèmes
Mais derrière tout nuage
Il y a un ciel bleu.

Stéphen Moysan

Pour gagner les filets
Il faut savoir dribbler
Ne pas être immobile
Courir la balle au pied
Au risque de s’essouffler
Et faire des passes habiles
Il faut rester fair-play
Mesurer les enjeux
Ne rien faire qui soit laid
Et jouer car c’est un jeu

🍃 🍂 L’écureuil et la feuille 🍃 🍂


Un écureuil, sur la bruyère,
Se lave avec de la lumière.

Une feuille morte descend,
Doucement portée par le vent.

Et le vent balance la feuille
Juste au-dessus de l’écureuil ;

Le vent attend, pour la poser
Légèrement sur la bruyère,

Que l’écureuil soit remonté
Sur le chêne de la clairière

Où il aime à se balancer
Comme une feuille de lumière.

Maurice CARÊME

Quand reviendra l'automne avec les feuilles mortes
Qui couvriront l'étang du moulin ruiné,
Quand le vent remplira le trou béant des portes
Et l'inutile espace où la meule a tourné,

Je veux aller encor m'asseoir sur cette borne,
Contre le mur tissé d'un vieux lierre vermeil,
Et regarder longtemps dans l'eau glacée et morne
S'éteindre mon image et le pâle soleil.

Trésors de l'automne 🍁

Il y a sur le chemin qui mène à mon jardin
Tout près de la fontaine,
Des marrons ,des châtaignes.
Il y a dessous les ponts
Des tas de champignons 🍄
Colorés ou blancs
Fades ou odorants.
Il y a dans la forêt 🎄
Derrière la futaie
Les dernières mures et airelles
Des fraises des mirabelles;
Il y a mille couleurs, il y a mille odeurs :
Des pourpres des orangés,
Des jaunes des violacés.🍂
Et dans le ciel
S'envolent les hirondelles,
Vers des pays nouveaux
Où toujours il fait beau.
C'est l'automne, c'est l'automne 🍁
Qui frappe à nos portes aujourd'hui,
Ouvrons lui, mes amis !

Morphée ,j'ai morflé
L'insomnie me guette
C'est le mal d'aurore