Oui...beaucoup...
En ce moment là Hollande...voyage habituel à cette époque pour les tulipes et autres bulbes.
Et retourner une énième fois au Tibet et Népal...avant d être trop âgée !!

NODTALGIE DES VOYAGES JOSÉPHINE?

LE POETE DANS LES REVOLUTIONS

Que n' es-tu né sur les rivages
Des Abbas et des Cosroes,
Aux rayons d un ciel sans nuages,
Parmi le myrte et l aloes !
Là, sourd aux maux que tu deplores,
Le poète voit ses aurores
Se lever sans trouble et sans pleurs,
Et la colombe, chère aux sages,
Porte aux vierges ses doux messages
Où l amour parle avec des fleurs.

Odes et Ballades
Victor HUGO

Il se peut qu' un rêve étrange
Vous ait occupé ce soir,
Vous avez cru voir un ange
Et c était votre miroir.

Dans sa fuite Eléonore
À défait ses longs cheveux
Pour dérober à l Aurore
Le doux objet de mes vœux.

À quelque mari fidèle
Il ne faudra plus penser,
Je suis amant, j ai des ailes
Je vous apprend à voler.

Que la muse du mensonge
Apporte au bout de vos doigts
Ce dédain qui n est qu un songe
Du berger plus fier qu un roi.

MAX JACOB

Beau Texte...c est bien de nous rejoindre TRICE... 😊

TRES BEAU TEXTE que je connaissais déja ...
LES CHEMINS DE TENDRESSE
de Simone Conduche..disparue l annee dernière a 92 ans...

et aussi un texte proposé par trice


Il y a des mains qu’on n’oublie pas..
Des mains tendresse, la main potelée d’un enfant toute chaude, palpitante comme un oiseau, à la peau si douce des anges…
Des mains tachées d’encre de l’écolier… on y voit les travaux de la journée, le vert des sapins dessiné à l’école, l’orange du soleil… l’encre noire de la dictée …
Des mains d’adolescents aux ongles pas toujours bien propres… elles sont fébriles… les ongles sont souvent rongés mais là au milieu de la main … est dessiné un cœur
Des mains d’amoureux, tendres, charnelles … mains d’homme voluptueuses qui englobent les seins comme s’ils tenaient le monde…. Mains de femme légères comme des papillons qui déposent des baisers à en faire naitre les frissons
Des mains créatrices… la cuisinière qui saupoudre le curry telles des pétales sa ratatouille odorante ou pétrit avec ardeur la pâte boulangère
Des mains calleuses, de ceux qui travaillent dur la terre … leurs caresses ont la rugosité des troncs d’arbre
Des mains qui soignent, bienfaitrices des maux, leur chaleur peu à peu dissout toutes les tensions et on a envie de dire encore… encore … encore…
Des mains qui se tendent pour t’aider à remonter la pente, te soutenir quand tu es au plus bas, te tirer à elles
Des mains qui se lèvent et savent dire la Liberté...
Des mains qui écrivent, plume alerte, plume agile… elles ont un petit cal à l’index..
Des mains qui ont vieilli… elles sont décorées de fleurs brunes, leurs veines sont apparentes... elles ne sont plus blanches… non mais elles racontent la vie...
Et puis il y a des mains que je déteste !
La main qui frappe, sèche, rapide, implacable. Car sans doute les mots n’ont pas été trouvés. Ils ont la main leste les donneurs de claque !
La main qui accuse… index pointé elle accuse la différence, l’autre, elles se moquent, elles mettent au pilori...
La main qui tue… celle qui manie l’arme… quelqu’elle soit.. les liens de ceux qu'on enchaine, le bandeau pour se faire taire, le fusil, le téléphone qui annonce les ruptures,… les mains lâches !
La main qui t’abandonne… celle que l’on avait prise devant monsieur le curé en grande liesse et qu’on abandonne là au détour d’un chemin…
Et il y a des mains qui me font honte à moi...
La main du mendiant qui se tend … et que j'ignore …. J’peux pas donner à tout le monde quand même !
La main de celui qui se noie…. Et que je n'ai pas vue
La main de celui qui souffre… et que je ne sais pas quoi faire pour aider…
La main du pardon... celle que j'ai refusée, enchainée dans mes amertumes...

poème adressé à un homme du passé !

Je viens de lire ce beau texte sur un forum


..."Si tu n’as plus la force de te battre prends ma main.
Prends ma main, ne la lâche pas. J’écouterai ce que tu veux me dire. Si tu préfères te taire, j’entendrai ton silence. Si tu ris, je rirai avec toi, mais jamais de toi.
Si tu es triste, j’essaierai de te consoler. Je ferai pour toi des bouquets de soleil. J’allumerai des feux de joie là où chacun ne voyait plus que cendres.
Si je n’ai qu’une rose, je te la donnerai. Si je n’ai qu’un chardon, je le garderai pour moi. Je te donnerai ce qui te plaît, ce qui te rassure le plus, si je le possède. Si je ne le possède pas, j’essaierai de l’acquérir.
Donne-moi la main. Nous irons où tu voudras. Je te ferai entendre la musique que j’aime. Si tu ne l’aimes pas, j’écouterai la tienne. J’essaierai de l’aimer.
Je te dirai le nom de mon fleuve, je le sais. Car l’eau fuit. Coulant vers son destin, toujours pareille et toujours renouvelée.
Chacun de nous a laissé sur une berge des instants de sa vie qui sont devenus souvenirs, racines, source où l’on revient quand resurgit en nous la soif de pureté.
On dit alors « mon fleuve », pour ne pas dire « ma jeunesse », pour ne pas dire « mes amours », pour ne pas dire « autrefois ». Si tu le veux, je dirai « Il était une fois… »
Je t’apprendrai ce que je sais. C’est peu. Tu m’apprendras ce que tu sais. C’est beaucoup. Ne dis pas que tu ne sais rien. Cela n’existe pas, quelqu’un qui ne sait rien. Ou alors, si cela existe, tant mieux.
C’est comme un jardin sauvage, un jardin vierge, un jardin à naître, où l’on peut rêver de mille jardins.
C’est comme l’enfant à venir, l’enfant espéré. C’est la vie devant soi. Ronde et inattaquée, comme une boule de Noël.
Prends ma mains. Cinq doigts refermés autour des nôtres. C’est le plus beau cadeau du monde. Cela nous préserve de la peur, de l’abandon, du doute. Une main offerte, c’est un monde nouveau. Deux bras ouverts, c’est le miracle.
Je te prêterai un peu de ma folie. Enseigne-moi un peu de ta sagesse. Un peu, mais pas trop. Quand tu me verras raisonnable, si je le deviens jamais, rends-moi, s’il te plaît, un peu de ma folie.
Empêche-moi de m’éteindre. Je t’empêcherai de te brûler pour rien aux feux des pilleurs d’épave. Efface de ma vie les gestes inutiles, les gestes sans amour. Il n’y a plus de gestes inutiles quand ils servent à la joie.
« Il était une fois » un lieu où j’aimais à chanter quand j’étais petite, parce qu’un écho chantait avec moi. Nous serons pareils à des échos. Je ne me blesserai pas de tes silences. Tu respecteras les miens. Je ne t’assassinerai pas de « Pourquoi? » Tu n’es ni clef ni serrure. Je ne suis ni charade ni question à résoudre.
Tu es toi. Je suis ce que je suis. Je ne troublerai pas ta musique intérieure. Ne dis pas que je fais des fausses notes si je ne pense pas comme toi. Nous sommes vivants en quête de vivants.
Donne-moi ta main. Si tu veux me quitter au coin de la rue, je te quitterai au coin de la rue. C’est promis. Si tu veux aller plus loin, je t’accompagnerai jusqu’à ce « plus loin ». Mais pas au-delà. Tu n’est pas remorqueur. Je ne suis pas bouée.
Nous allons avec la vie comme le sable, le temps et l’eau entre source et delta..."
–
– Simone Conduché

SOUVENIR

Les voilà, ces coteaux, ces bruyères fleuries,
Et ces pas argentins sur le sable muet.
Ces sentiers amoureux, remplis de causeries,
Où son bras m ' enlacait.

Les voilà, ces sapins à la sombre verdure,
Cette gorge profonde aux nonchalants détours,
Ces sauvages amis, dont l antique murmure
A bercé mes beaux jours.

Les voilà, ces buissons où toute ma jeunesse,
Comme un essaim d oiseaux, chante au bruit de mes pas,
Lieux charmants, beau désert où passa ma maitresse,
Ne m attendiez-vous pas ?

Alfred DE MUSSET

voyages....

Et toujours elle dormait, d un sommeil aux cils azurés.
Dans la toile blanche et fine ,fleurant la lavande,
Quand de sa cachette, il rapporta un monceau de pommes candies, de coings, de prunes, de courges
Puis des gelées plus savoureuses que le lait caillé
Et des sirops rutilants, colorés avec de la cannelle
De la manne et des dattes, transportées par la mer,
Cueillies à FEZ ..et des friandises aromatisées préparées par chacune
De la soyeuse SAMARCANDE , au LIBAN couvert de Cèdres..

JOHN KEATS
Recueil de poèmes et poésies.

bien sûr

Le Lac majeur

Il neige sur le Lac Majeur
Les oiseaux- lyre sont en pleurs
Et le pauvre vin Italien
S est habillé de paille pour rien.

Mort SHUMAN....encore une voix romantique...

Je te souhaite de tout mon cœur de retrouver la forme...
On a besoin de tes beaux textes. 😘

MAGNIFIQUE...touchée😍😍