"Partout où il n'y aura rien,lisez que je vous aime"

Diderot

"Chaque homme dans sa nuit s'en va vers sa lumière"

Victor Hugo

"Tu auras de la peine.J'aurai l'air d'être mort et ce ne sera pas vrai"

Saint Exupéry

Pourquoi les gens qui s'aiment
Sont-il toujours un peu les mêmes?
Ils ont quand ils s'en viennent
Le même regard d'un seul désir pour deux
Ce sont des gens heureux.

Pourquoi les gens qui s'aiment
Sont-il toujours un peu les mêmes?
Quand ils ont leurs problèmes
Y'a rien à faire
Y'a rien à dire pour eux
Ce sont des gens heureux

Et moi j'te connais à peine
Mais ce serait une veine
Qu'on s'en aille un peu comme eux
On pourrait se faire sans que ça gêne
De la place pour deux
Et même si ça ne vaut pas la peine
Que j'y revienne
Il faut me le dire au fond des yeux
Quelque soit le temps que ça prenne
Quelque soit l'enjeu
Je veux être un homme heureux
Je veux être un homme heureux

Göttingen
Barbara

Bien sûr, ce n'est pas la Seine
Ce n'est pas le bois de Vincennes
Mais c'est bien joli tout de même
À Göttingen, à Göttingen
Pas de quais et pas de rengaines
Qui se lamentent et qui se traînent
Mais l'amour y fleurit quand même
À Göttingen, à Göttingen

Ils savent mieux que nous, je pense
L'histoire de nos rois de France
Herman, Peter, Helga et Hans
À Göttingen
Et que personne ne s'offense
Mais les contes de notre enfance
"Il était une fois" commence
À Göttingen

Bien sûr nous, nous avons la Seine
Et puis notre bois de Vincennes
Mais Dieu que les roses sont belles
À Göttingen, à Göttingen
Nous, nous avons nos matins blêmes
Et l'âme grise de Verlaine
Eux c'est la mélancolie même
À Göttingen, à Göttingen

Quand ils ne savent rien nous dire
Ils restent là à nous sourire
Mais nous les comprenons quand même
Les enfants blonds de Göttingen
Et tant pis pour ceux qui s'étonnent
Et que les autres me pardonnent
Mais les enfants ce sont les mêmes
À Paris ou à Göttingen

Ô faites que jamais ne revienne
Le temps du sang et de la haine
Car il y a des gens que j'aime
À Göttingen, à Göttingen
Et lorsque sonnerait l'alarme
S'il fallait reprendre les armes
Mon cœur verserait une larme
Pour Göttingen, pour Göttingen

Mais c'est bien joli tout de même
À Göttingen, à Göttingen
Et lorsque sonnerait l'alarme
S'il fallait reprendre les armes
Mon cœur verserait une larme
Pour Göttingen, pour Göttingen

Serge Reggiani
DE VELOURS ET DE SOIE
Paroles: Boris Vian


Les fleurs sauvages
Les océans du monde
Les îles blondes
M'avaient toujours tenté

Finis les grands voyages
Finis les ciels oranges
Tous les frissons étranges
Tu me les as donnés

De velours et de soie
Comme ta chair parfumée
De lumière et de velours
Comme tes yeux

De rose et de lumière
Comme le goût de ta bouche
De sang et de rose fraîche
Comme tes joues

De feu, d'or et de sang
Comme un baiser que tu me donnes
D'argent de feu et d'or
Comme ton corps qui s'abandonne

De soleil et d'argent
Tes cheveux dans le vent mauve
De plaisir et de soleil
Comme une nuit dans tes bras

😍Deux trés beaux textes

Printemps passé

Le bec d’un sécateur claque au long des allées de rosiers. Un autre lui répond, dans le verger. Il y aura tout à l’heure sous la roseraie une jonchée de surgeons tendres, rouges d’aurore au sommet, verts et juteux à la base. Dans le verger, les raides baguettes d’abricotier, sacrifiées, brûleront, une heure encore, leur petite flamme de fleur avant de mourir, et les abeilles n’en laisseront rien perdre…

La colline fume de pruniers blancs, chacun d’eux immatériel et pommelé comme une nue ronde. À cinq heures et demie du matin, sous le rayon horizontal et la rosée, le blé jeune est d’un bleu incontestable, et rouge la terre ferrugineuse, et rose de cuivre les pruniers blancs. Ce n’est qu’un moment, un féerique mensonge de lumière, qui passe en même temps que la première heure du jour. Tout croît avec une hâte divine. La moindre créature végétale darde son plus grand effort vertical. La pivoine, sanguine en son premier mois, pousse d’un tel jet que ses hampes, ses feuilles à peine dépliées traversent, emportent et suspendent dans l’air leur suprême croûte de terre comme un toit crevé.

Les paysans hochent la tête : « Avril nous fera bien des surprises… » Ils penchent des fronts de sages sur cette folie, cette imprudence annuelle de la fleur et de la feuille. Ils vieillissent, accrochés à la course d’une terrible pupille que leur expérience n’instruit pas. Le vallon cultivé, grillagé encore d’eaux parallèles, hisse ses sillons verts au-dessus de l’inondation. Rien n’arrêtera plus l’asperge, qui a commencé son ascension de taupe, ni la torche de l’iris violet. La furieuse évasion entraîne l’oiseau, le lézard, l’insecte. Les verdiers et les chardonnerets, les passereaux et les pinsons se comportent au matin comme une basse-cour qu’on a gorgée de grain trempé dans l’eau-de-vie. Des danses de parade, des cris exagérés, des combats pour rire lient et délient sous nos yeux, presque sous nos mains, et sur la même pierre chaude, compagnies d’oiseaux et couples de lézards gris, et lorsque les enfants, enivrés, courent sans motif, la ronde des éphémères se soulève et les couronne…

Tout s’élance, et je demeure. Déjà ne ressens-je pas plus de plaisir à comparer le printemps à ce qu’il fut qu’à l’accueillir ? Torpeur bienheureuse, mais trop consciente de son poids. Extase sincère, involontaire mais manifestée à quoi ? « Oh ! ces pâquettes jaunes !… Oh ! les saponaires ! et la corne des arums qui se montre… » Mais la pâquette, cette primevère sauvage, est une fleur pauvre, et la saponaire humide, d’un mauve hésitant, que vaut-elle auprès d’un ardent pêcher ? Elle vaut par le ruisseau qui l’abreuvait, entre ma dixième et ma quinzième année. La primevère maigre, toute en tige, à corolle rudimentaire, tient encore, par une radicelle fragile, au pré ou je cueillais des centaines de primevères pour les « àchevaler » sur une ficelle et les lier ensuite en balles rondes, en frais projectiles qui frappaient la joue comme d’un rude baiser mouillé…

Je me garde de cueillir et de presser, en balle verdâtre, la pâquette d’aujourd’hui. Je sais ce que je risque à l’essayer. Pauvre charme agreste, à demi évaporé, je ne puis même te léguer à un autre moi-même… « Tu vois, Bel-Gazou, comme ça, et comme ça, à cheval sur le fil, et puis on tire… – Ah ! oui, dit Bel-Gazou. Mais ça ne rebondit pas, j’aime mieux ma balle en caoutchouc… »

Les sécateurs claquent du bec dans les jardins. Enfermez-moi dans une chambre obscure, ce bruit-là y porte quand même le soleil d’avril, piquant à la peau, traître comme un vin sans bouquet. L’odeur d’abeille de l’abricotier taillé entre avec lui, et une certaine angoisse, l’inquiétude d’une de ces petites maladies d’avant l’adolescence, qui couvent, traînent un peu, diminuent, guérissent un matin, reviennent un soir… J’avais dix ans, onze ans, mais en compagnie de ma nourrice, cuisinière à la maison, je me plaisais encore à des exigences de nourrisson. Grande fille dans la salle à manger, je courais a la cuisine pour lécher le vinaigre sur les feuilles de salade, dans l’assiette de Mélie, chienne fidèle, esclave blonde et blanche. C’est par un matin d’avril que je l’appelai :

– Viens, Mélie, ramasser les « tailles » de l’abricotier, Milien est après les espaliers…

Elle me suivit, et la jeune femme de chambre, Marie-la-Rose, la bien nommée, vint aussi, sans que je l’invitasse. Milien, l’homme de journée, achevait sa besogne, beau gars sournois, pas pressé, silencieux…

– Mélie, tends ton tablier, que j’y mette les tailles…

À genoux, je ramassais les fagotins d’abricotiers, étoilés de fleurs. Comme par jeu, Mélie me fit « hou ! ›› et me jeta son tablier sur la tête, m’ensacha, me roula tendrement. Je riais, je me faisais petite et sotte, avec bonheur. Mais l’air me manqua, et je surgis si brusquement que Milien et Marie-la-Rose, qui s’embrassaient, n’eurent pas le temps de se séparer, ni Mélie de me cacher sa figure de complice…

Claquement des sécateurs, sec dialogue d’oiseaux à bec dur… Ils parlent d’éclosion, de soleil précoce, de brûlure au front, d’ombre froide, de répugnance qui s’ignore, de confiance enfantine qu’on trompa, de suspicion, de chagrin rêveur…

Prière au printemps
Sully Prudhomme


Toi qui fleuris ce que tu touches,
Qui, dans les bois, aux vieilles souches
Rends la vigueur,
Le sourire à toutes les bouches,
La vie au coeur ;

Qui changes la boue en prairies,
Sèmes d’or et de pierreries
Tous les haillons,
Et jusqu’au seuil des boucheries
Mets des rayons !

Ô printemps, alors que tout aime,
Que s’embellit la tombe même,
Verte au dehors,
Fais naître un renouveau suprême
Au coeur des morts !

Qu’ils ne soient pas les seuls au monde
Pour qui tu restes inféconde,
Saison d’amour !
Mais fais germer dans leur poussière
L’espoir divin de la lumière
Et du retour !

Inégalable Colette

"Un possesseur ancien et ingénu avait planté un cyprès enfant,..un de ces petits plumages effilés
en pinceau,..tendres à l'oeil et déjà râpeux à la paume.
Aujourd'hui il arbore, sur des architraves de racines à demi-émergées, un fût à porter une église,
et son fuseau, qui dépasse le toit, offense du haut en bas la maison..."

COLETTE..Paysages et Portraits

A vous

POUR LHURON
(il comprendra)

Francis Jammes

J’aime l’âne si doux
marchant le long des houx.

Il prend garde aux abeilles
et bouge ses oreilles ;

et il porte les pauvres
et des sacs remplis d’orge.

Il va, près des fossés,
d’un petit pas cassé.

Mon amie le croit bête
parce qu’il est poète.

Il réfléchit toujours.
Ses yeux sont en velours.

Jeune fille au doux cœur,
tu n’as pas sa douceur :

car il est devant Dieu
l’âne doux du ciel bleu.

Et il reste à l’étable,
fatigué, misérable,

ayant bien fatigué
ses pauvres petits pieds.

Il a fait son devoir
du matin jusqu’au soir.

Qu’as-tu fait jeune fille ?
Tu as tiré l’aiguille…

Mais l’âne s’est blessé :
la mouche l’a piqué.

Il a tant travaillé
que ça vous fait pitié.

Qu’as-tu mangé petite ?
— T’as mangé des cerises.

L’âne n’a pas eu d’orge,
car le maître est trop pauvre.

Il a sucé la corde,
puis a dormi dans l’ombre…

La corde de ton cœur
n’a pas cette douceur.

Il est l’âne si doux
marchant le long des houx.

J’ai le cœur ulcéré :
ce mot-là te plairait.

Dis-moi donc, ma chérie,
si je pleure ou je ris ?

Va trouver le vieil âne,
et dis-lui que mon âme

est sur les grands chemins,
comme lui le matin.

Demande-lui, chérie,
si je pleure ou je ris ?

Je doute qu’il réponde :
il marchera dans l’ombre,

crevé par la douceur,
sur le chemin en fleurs.

j'aime

"Un déjeuner du Midi, frais et gai à l'oeil...
faisait alterner sur la nappe les gros poivrons verts et les figues sanglantes,
les amandes et les pastèques ouvertes en gigantesques magnolias roses..."

N. Roumestan (1881)
Alphonse Daudet