Elle se levait tôt, puis plus tôt, puis encore plus tôt. Elle voulait le monde à elle, et désert, sous la forme d'un petit enclos, d'une treille et d'un toit incliné. Elle voulait la jungle vierge, encore limitée à l'hirondelle, aux chats, aux abeilles, à la grande épeire debout sur sa roue de dentelle argentée par la nuit. Le volet du voisin, claquant sur le mur, ruinait son rêve d'exploratrice incontestée, recommencé chaque jour à l'heure où la rosée froide semble tomber, en sonores gouttes inégales, du bec des merles. Ma mère montait, et montait sans cesse sur l'échelle des heures, tâchant à posséder le commencement du commencement... Elle quêta un rayon horizontal et rouge, et le pâle soufre qui vient avant le rayon rouge ; elle voulut l'aile humide que l'abeille étire comme un bras",
La naissance du jour, Colette,

– Si tu vis toute seule, m’a dit Brague, c’est parce que tu le veux bien, n’est-ce pas ?
Certes, je le veux "bien", et même je le veux tout court. Seulement, voilà… il y a des jours où la solitude, pour un être de mon âge, est un vin grisant qui vous saoule de liberté, et d’autres jours où c’est un tonique amer, et d’autres jours où c’est un poison qui vous jette la tête aux murs.
Ce soir, je voudrais bien ne pas choisir. Je voudrais me contenter d’hésiter, et ne pas pouvoir dire si le frisson qui me prendra, en glissant entre mes draps froids, sera de peur ou d’aise.
La Vagabonde de Colette.

Merci Marguerite

La vie t’en a mis plein la tronche, plein le cœur, plein les tripes. T’as pris des coups que t’avais pas mérités, t’as encaissé sans savoir comment t’en sortir. T’as pleuré en silence, t’as serré les dents, t’as fait comme si tout allait bien alors que t’étais en morceaux.
Mais t’es encore là. Et ça, c’est pas rien. Chaque cicatrice que tu portes raconte pas ta chute, elle raconte ta survie. C’est la preuve que t’as traversé l’enfer et que t’as encore le courage de regarder le ciel.
Oui, la vie t’a secoué, mais elle t’a forgé. Elle t’a appris la patience, la lucidité, la vraie valeur de la paix. T’as perdu des illusions, mais t’as gagné une force que rien n’achète.
T’es pas cassé, t’es marqué, et c’est pas pareil. Ces marques, c’est ton histoire, ton feu, ton parcours. T’as pas besoin d’oublier, t’as juste à continuer, plus vrai, plus solide, plus conscient. Parce que malgré tout ce que t’as pris, t’as pas lâché.
Et ça, c’est ce qui fait de toi quelqu’un d’incassable.

(Trouvé sur le net )

À toi qui pense être trop gentil(le)...
Tu penses que tu t'es fait avoir.... Que les gens profitent de ta gentillesse... Et parfois, c’est vrai. Tu as été déçu(e), blessé(e), incompris(e). Mais laisse-moi te dire une chose, ta gentillesse est une force. Une lumière rare dans un monde qui en manque cruellement.
La vraie gentillesse ne calcule pas. Elle ne marchande pas. Elle donne sans attendre en retour. Et c’est justement ce qui la rend si précieuse.
Mais être une bonne personne ne veut pas dire tout accepter, tout tolérer, tout encaisser. Être gentil, ce n’est pas s’effacer. C’est aussi savoir dire non. C’est poser des limites claires. C’est se faire respecter sans hausser le ton.
Poser tes limites ne fait pas de toi quelqu’un de dur. Cela fait de toi quelqu’un qui se connaît, qui se protège, qui s’honore, qui se respecte.... Et ça, c’est une forme de gentillesse aussi, envers toi-même !
Continue d’être gentil(le). Mais commence par l’être avec toi. Ne te néglige pas au nom de la paix des autres... Ta paix intérieure mérite d’être défendue.
Et quand quelqu’un dépasse les bornes, rappelle-lui où elles sont. Sans culpabilité. Sans colère. Juste avec fermeté et clarté.
Tes limites ne sont pas négociables. Elles sont le prix de ton équilibre, de ta sérénité.
Sois doux/douce. Mais sois solide.
Sois généreux(se). Mais sois vigilant(e).
Sois gentil(le), sois toi-même. Mais sois libre.

(Pas d'auteur précisé de ce texte, trouvé sur le net)

"Les gens qui m'ont vue trois fois s'y trompent. À me voir, coiffée en coup de vent, la jupe à ras de terre, le pied solide et le coup d'œil droit, ils se disent : "Voilà la petite bonne femme qu'il me faudrait ! C'est allant, c'est vif et si facile à vivre... !" Essayez donc ! Si j'étais homme et que je me connusse à fond, je ne m'aimerais guère : insociable, emballée ou révoltée à première vue, un flair qui se prétend infaillible et ne fait pas de concessions, maniaque, fausse bohème, très "propriote" au fond, jalouse, sincère par paresse et menteuse par pudeur...", La retraite sentimentale, éditions du Mercure de France, 1907

« Si tu savais combien je t’aime, et combien j’ai souffert de la peur de te perdre cette année… C’est quand même une chose touchante que de se voir deviné si vraiment, et si délicatement d’ailleurs, quand on est triste et qu’on croit si bien le cacher. Cela m’est arrivé, que veux-tu. Et tu sais bien que je ne peux être triste ou très heureuse que par toi… Mes souhaits, tu les connais. Je n’en ai qu’un. Il a ta forme et ta figure et la durée de ma propre vie. »
Colette, lettre à Henry de Jouvenel, fin décembre 1920.

« La vie, c’est comme une bicyclette : quand tu arrêtes de pédaler, tu tombes… sauf si tu trouves une trottinette électrique ! » 😊

TRÈS VRAI

Nous sommes la génération qui ne reviendra pas
Nous n’avions pas grand-chose.
Pas de smartphones pour nous occuper.
Pas d’internet à faire défiler jusqu’au milieu de la nuit.
Pas des chambres remplies de jouets à n’en plus finir.
Et pourtant… nous avions tout.
Nous avions des bancs devant nos maisons, où les voisins restaient à discuter jusqu’à ce que les étoiles s’allument.
Nous avions des vélos qui nous emmenaient à l’autre bout de la ville, jusqu’à ce que les lampadaires nous rappellent qu’il était l’heure de rentrer.
Nous avions des repas où chaque chaise était occupée, et où personne ne regardait un téléphone — parce qu’il n’y en avait pas.
Nous avions des parents qui travaillaient dur de leurs mains, qui ne disaient pas toujours « je t’aime » avec des mots, mais qui le prouvaient dans chaque plat cuisiné, chaque chaussure réparée, chaque lumière laissée allumée pour qu’on ne rentre jamais dans une maison sombre.
Nous sommes la génération des couvertures partagées, du sucre emprunté au voisin, et des portes d’entrée qui n’étaient jamais verrouillées.
La génération des lettres manuscrites, des centimes économisés, et des objets réparés plutôt que jetés.
Nous ne mesurions pas le bonheur en choses.
Nous le mesurions en moments.
Et aujourd’hui, en vieillissant, nous réalisons quelque chose : ces jours-là ne reviendront pas.
Le monde a changé. Le rythme est plus rapide, le bruit plus fort, les liens plus fragiles.
Mais les leçons, elles, demeurent.
Que la joie naît d’une vie simple.
Que la famille compte plus que tout ce que l’on possède.
Que l’amour ne se trouve pas dans les grands gestes, mais dans les sacrifices quotidiens que personne ne remarque.
Nous n’avions peut-être pas beaucoup…
Mais nous avions tout ce qui comptait vraiment.
Et peut-être est-ce cette richesse-là que le monde a besoin de se rappeler.

Trouvé sur le net

😍

Cueillez dès aujourd’hui les roses de la vie

Quand vous serez bien vieille, au soir, à la chandelle,
Assise auprès du feu, dévidant et filant,
Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant :
« Ronsard me célébrait du temps que j’étais belle ! »

Lors, vous n’aurez servante oyant telle nouvelle,
Déjà sous le labeur à demi sommeillant,
Qui au bruit de Ronsard ne s’aille réveillant,
Bénissant votre nom de louange immortelle.

Je serais sous la terre, et, fantôme sans os,
Par les ombres myrteux je prendrai mon repos ;
Vous serez au foyer une vieille accroupie,

Regrettant mon amour et votre fier dédain.
Vivez, si m’en croyez, n’attendez à demain :
Cueillez dès aujourd’hui les roses de la vie.


— Pierre de Ronsard (1524-1585)

textes bien vrais
Merci Marguerite de nous les communiquer

Le pardon est beau :
Mais n'oublie pas
un serpent qui change de peau
reste un serpent