"Les larmes se ressemblent"

Dans le ciel gris des anges de faïence
Dans le ciel gris des sanglots étouffés
Il me souvient de ces jours de Mayence
Dans le Rhin noir pleuraient des filles-fées

On trouvait parfois au fond des ruelles
Un soldat tué d'un coup de couteau
On trouvait parfois cette paix cruelle
Malgré le jeune vin blanc des coteaux

J'ai bu l'alcool transparent des cerises
J'ai bu les serments échangés tout bas
Qu'ils étaient beaux les palais les églises
J'avais vingt ans Je ne comprenais pas

Qu'est-ce que je savais de la défaite
Quand ton pays est amour défendu
Quand il te faut la voix des faux-prophètes
Pour redonner vie à l'espoir perdu

Il me souvient de chansons qui m'émurent
Il me souvient des signes à la craie
Qu'on découvrait au matin sur les murs
Sans en pouvoir déchiffrer les secrets

Qui peut dire où la mémoire commence
Qui peut dire où le temps présent finit
Où le passé rejoindra la romance
Où le malheur n'est qu'un papier jauni

Comme l'enfant surprit parmi ses rêves
Les regards bleus des vaincus sont gênants
Le pas des pelotons à la relève
Faisait frémir le silence rhénan
ARAGON

Tes yeux sont si profonds qu'en me penchant pour boire
J'ai vu tous les soleils y venir se mirer
S'y jeter à mourir tous les désespérés
Tes yeux sont si profonds que j'y perds la mémoire

A l'ombre des oiseaux c'est l'océan troublé
Puis le beau temps soudain se lève et tes yeux changent
L'été taille la nue au tablier des anges
Le ciel n'est jamais bleu comme il l'est sur les blés
Les vents chassent en vain les chagrins de l'azur
Tes yeux plus clairs que lui lorsqu'une larme y luit
Tes yeux rendent jaloux le ciel d'après la pluie
Le verre n'est jamais si bleu qu'à sa brisure
Mère des Sept douleurs ô lumière mouillée
Sept glaives ont percé le prisme des couleurs
Le jour est plus poignant qui point entre les pleurs
L'iris troué de noir plus bleu d'être endeuillé

Tes yeux dans le malheur ouvrent la double brèche
Par où se reproduit le miracle des Rois
Lorsque le coeur battant ils virent tous les trois
Le manteau de Marie accroché dans la crèche

Une bouche suffit au mois de Mai des mots
Pour toutes les chansons et pour tous les hélas
Trop peu d'un firmament pour des millions d'astres
Il leur fallait tes yeux et leurs secrets gémeaux

L'enfant accaparé par les belles images
Ecarquille les siens moins démesurément
Quand tu fais les grands yeux je ne sais si tu mens
On dirait que l'averse ouvre des fleurs sauvages

Cachent-ils des éclairs dans cette lavande où
Des insectes défont leurs amours violentes
Je suis pris au filet des étoiles filantes
Comme un marin qui meurt en mer en plein mois d'août

J'ai retiré ce radium de la pechblende
Et j'ai brûlé mes doigts à ce feu défendu
O paradis cent fois retrouvé reperdu
Tes yeux sont mon Pérou ma Golconde mes Indes

Il advint qu'un beau soir l'univers se brisa
Sur des récifs que les naufrageurs enflammèrent
Moi je voyais briller au-dessus de la mer
Les yeux d'Elsa les yeux d'Elsa les yeux d'Elsa
ARAGON

CE SONT DES CHEFS D'OEUVRE

Double merci LILA :
-pour J. VALLÈS dont j'ai relu la trilogie , naguère .VALLÈS que j'apprécie beaucoup , non seulement à cause de ses idées, mais aussi à cause de la qualité de son style. C'était aussi un voisin puisqu'il était originaire de LE PUY EN VELAY et qu'il a aussi vécu à SAINT ÉTIENNE .
Quant à G. BRASSENS... Vilipendé à ses débuts on s'est aperçu trop tardivement quel cœur de diamant cachait cet immense poète ... qui , par - dessus les siècles ,étreignait un autre illustre
" rossignol " : François VILLON.

BALLADE DES DAMES DU TEMPS JADIS .

Dictes - moy où , n'en quel pays ,
Est Flora , la belle Romaine ;
Archipiada ne Thaïs ,
Qui fut sa cousine germaine ;
Echo parlant quand bruyt on mène
Dessus rivière ou sus estan ,
Qui beauté eut trop plus qu'humaine ?
Mais où sont les neiges d'antan ?

Où est la très sage Héloïs ,
Pour qui fut chastré et puis moyne
Pierre Esbaillart à Sainct Denys ?
Pour son amour eut cet essoyne .
Semblablement où est la royne
Qui commanda que Buridan
Fust jetté en ung sac en Seine ?
Mais où sont les neiges d'antan ?

La royne Blanche comme ung lys
Qui chantoit à voix de sereine ;
Berthe au grand pied, Bietris , Allys ,
Haremburgis , qui tint le Mayne .
Et Jehanne , la bonne Lorraine
Qu'Anglois bruslèrent à Rouen :
Où sont - ilz, Vierge souveraine ?
Mais où sont les neiges d'antan ?

Prince , n'enquerez de sepmaine
Où elles sont , ne de cest an ,
Que ce refrain ne vous remaine :
Mais où sont les neiges d'antan ?

Serait - il encore possible de faire apprendre , aujourd'hui , cette ballade aux élèves de 3 ème. ?

***



Le professeur de philosophie – monsieur Beliben – petit, fluet, une tête comme le poing, trois cheveux, et un filet de vinaigre dans la voix.

Il aimait à prouver l’existence de Dieu, mais si quelqu’un glissait un argument, même dans son sens, il indiquait qu’on le dérangeait, il lui fallait toute la table, comme pour une réussite.

Il prouvait l’existence de Dieu avec de petits morceaux de bois, des haricots.

« Nous plaçons ici un haricot, bon ! – là, un allumette. – Madame Vingtras, une allumette ? – Et maintenant que j’ai rangé, ici les vices de l’homme, là les vertus, j’arrive avec les FACULTES DE L’AME. »

Ceux qui n’étaient pas au courant regardaient du côté de la porte s’il entrait quelqu’un, ou du côté de sa poche, pour voir s’il allait sortir quelque chose. Les facultés de l’âme, c’était de la haute, du chenu. Ma mère était flattée.

« Les voici ! »

On se tournait encore, malgré soi, pour saluer ces dames, mais Beliben vous reprenait par le bouton du paletot et tapait avec impatience sur la table. Il lui fallait de l’attention. Que diable ! voulait-on qu’il prouvât l’existence de Dieu, oui ou non !

« Moi, ça m’est égal, et vous ? » disait mon oncle Joseph à son voisin, qui faisait chut, et allongeait le cou pour mieux voir.

Mon oncle remettait nonchalamment ses mains dans ses poches et regardait voler les mouches.

Mais le professeur de bon Dieu tenait à avoir mon oncle pour lui et le ramenait à son sujet, l’agrippant par son amour-propre et s’accrochant à son métier.

« Chadenas, vous qui êtes menuisier, vous savez qu’avec le compas… »

Il fallait aller jusqu’au bout : à la fin le petit homme écartait sa chaise, tendait une main, montrait un coin de la table et disait : « DIEU EST LA ».

On regardait encore, tout le monde se pressait pour voir : tous les haricots étaient dans un coin avec les allumettes, les bouts de bouchons et quelques autres saletés, qui avaient servi à la démonstration de l’Etre suprême.

Il paraît que les vertus, les vices, les facultés de l’âme venaient toutes fa-ta-le-ment aboutir à ce tas-là. Tous les haricots y sont. Donc Dieu existe. CQFD.



Jules Vallès, L’enfant (1879), Folio Gallimard p.68-69

Le but, c'est d'être heureux. On n'y arrive que lentement. Il y faut une application quotidienne. Quand on l'est, il reste beaucoup à faire : consoler les autres
Jules RENARD

😍

SUR UN MARBRE BRISÉ .

La mousse fut pieuse en fermant ses yeux mornes ;
Car , dans ce bois inculte , il chercherait en vain
La Vierge qui versait le lait pur et le vin
Sur la terre au beau nom dont il marqua les bornes .

Aujourd'hui , le houblon ,le lierre et les viornes
Qui s'enroulent autour de ce débris divin ,
Ignorant s'il fut Pan ,Faune , Hermès ou Silvain,
À son front mutilé tordent leurs vertes cornes .

Vois . L'oblique rayon ,le caressant encor ,
Dans sa face camuse a mis deux orbes d'or ;
La vigne folle y rit comme une lèvre rouge ;

Et , prestige mobile , un murmure du vent ,
Les feuilles ,l'ombre errante et le soleil qui bouge ,
De ce marbre en ruine ont fait un Dieu vivant .

J.M. de HÉRÉDIA : les Trophées

L'été indien
Joe Dassin



Tu sais, je n'ai jamais été aussi heureux que ce matin-là
Nous marchions sur une plage un peu comme celle-ci
C'était l'automne, un automne où il faisait beau
Une saison qui n'existe que dans le Nord de l'Amérique
Là-bas on l'appelle l'été indien
Mais c'était tout simplement le nôtre
Avec ta robe longue tu ressemblais
A une aquarelle de Marie Laurencin
Et je me souviens, je me souviens très bien
De ce que je t'ai dit ce matin-là
Il y a un an, y a un siècle, y a une éternité

On ira où tu voudras, quand tu voudras
Et on s'aimera encore, lorsque l'amour sera mort
Toute la vie sera pareille à ce matin
Aux couleurs de l'été indien

Aujourd'hui je suis très loin de ce matin d'automne
Mais c'est comme si j'y étais. Je pense à toi.
Où es-tu ? Que fais-tu ? Est-ce que j'existe encore pour toi ?
Je regarde cette vague qui n'atteindra jamais la dune
Tu vois, comme elle je reviens en arrière
Comme elle je me couche sur le sable
Et je me souviens, je me souviens des marées hautes
Du soleil et du bonheur qui passaient sur la mer
Il y a une éternité, un siècle, il y a un an

On ira où tu voudras, quand tu voudras
Et on s'aimera encore lorsque l'amour sera mort
Toute la vie sera pareille à ce matin
Aux couleurs de l'été indien

😍

Aussi , vais - je changer de répertoire

LE RÉCIF DE CORAIL .

Le soleil sous la mer , mystérieuse aurore ,
Éclaire la forêt des coraux abyssins
Qui mêle , aux profondeurs de ses tièdes bassins ,
La bête épanouie et la vivante flore .

Et tout ce que le sel ou l'iode colore ,
Mousse , algue chevelue , anémones , oursins ,
Couvre de pourpre sombre , en somptueux dessins ,
Le fond vermiculé du pâle madrépore .

De sa splendide écaille éteignant les émaux ,
Un grand poisson navigue à travers les rameaux .
Dans l'ombre transparente indolemment il rôde ;

Et , brusquement , d'un coup de sa nageoire en feu
Il fait , par le cristal morne , immobile et bleu,
Courir un frisson d'or , de nacre et d'émeraude .

José Maria de HEREDIA : les Trophées .

DUR

CIVILISATION.
André MIGDAL : arrêté à 16 ans 1/2 , avec ses deux frères ,déporté à Neuengamme , il sera libéré le 3 mai 1945; ses parents et ses deux frères sont morts en déportation, le père et le grand père de sa femme ont été fusillés au Mon Valérien .




Il avait dit
les juifs
les nègres
les prêtres
"sortez des rangs "

Alors
dix juifs
deux nègres
deux prêtres
sont sortis des rangs.

Il avait dit
la chambre à gaz
pour les juifs
les nègres
les prêtres
mais ils n'ont pas été gazés
ils n'étaient pas assez

Alors les juifs
les nègres
les prêtres
sont rentrés dans les rangs

Il avait dit
je veux deux volontaires
avec de belles dents
alors
deux Hollandais
sont sortis des rangs

Le lendemain ...
deux crânes
étaient sur son bureau
entre les livres ...
et le bourreau .
cité par Henri POUZOL : la poésie concentrationnaire .

"Errare humanum est . Perseverare , diabolicum est " formule utilisée par la " Sainte (?) INQUISITION " pour envoyer les hérétiques au bûcher . ( sans commentaire )

" Tout le monde se trompe, le génie comme le demeuré, et ce n’est pas l’erreur qui est dangereuse mais le fanatisme de celui qui croit qu’il ne se trompe pas."
(La part de l'autre - Éric-Emmanuel Schmitt)