Le Printemps

Le temps a laissé son manteau

De vent, de froidure et de pluie

Et s’est vêtu de broderies,

De Soleil luisant, clair et beau.

Il n’y a bête, ni oiseau

Qu’en son langage ne chante ou crie

Le temps a laissé son manteau

De vent, de froidure et de pluie.



Rivières, fontaines et ruisseaux

Portent en livrée jolie

Gouttes d’argent, d’orfèvrerie

Chacun s’habille de nouveau.

Le temps a laissé son manteau.

CHARLES D'ORLÉANS

Que de choses verrons nous..chère
Dans ces taudis
Quand la flamme illumine ..claire
Les carreaux gris !...

Puis petite et toute nichée
Dans les lilas
Noirs et frais..la vitre cachée
Qui rit la bas...

Tu viendras..tu viendras..je t aime!
Ce sera beau
Tu viendras..n est ce pas..et même...

Arthur Rimbaud
Les Grandes Vacances ( extrait)

Les lunettes de la grand mère
Et son long nez
Dans son Missel...le pot de bière
Cercle de plomb

Moussant entre les larges pipes
Qui crânement
Fument les effroyables lippes
Qui..tout fumant..

Happent le jambon aux fourchettes
Tant..tant et plus.
Le feu qui claire les couchettes
Et les bahuts.

Les fesses luisantes et grasses
D un gros enfant
Qui fourre..à genoux dans les tasses
Son museau blanc.

Frôle par un mufle qui gronde
D un ton gentil
Et pourleche la face ronde
Du cher petit.

Arthur Rimbaud
Les Grandes Vacances ( extrait)

Le soir ?...Nous reprendrons la route
Blanche qui court
Flânant comme un troupeau qui broute..
Tout à l entour.

Les bons vergers à l herbe bleue
Aux pommiers tors !
Comme on les sent toute une lieue
Leurs parfums forts!

Nous regagnerons le village
Au ciel mi-noir..
Et ça sentira le laitage
Dans l air du soir.

Ça sentira l étable..pleine
De fumiers chauds
Pleine d un lent rythme d haleine..
Et de grands dos

Blanchissant sous quelque lumière
Et tout là bas
Une vache fientera ..fière.
À chaque pas..

Arthur Rimbaud
Les Réparties de Nina ( extrait)

Sous nos yeux, le mimosa-sensitive, pour tromper l'agresseur, plie tous ses coudes de ramilles, abat ses aisselles de feuilles et ne livre qu'une dépouille évanouie. Un à un tombent les secrets des plantes, leurs défenses féeriques. Leurs pièges jouent à nu et dévoilent l'instinct carnassier, le goût du meurtre. Les bords vernissés, arrondis en lèvre, d'un calice cillé sont mortels. Une autre fleur referme sur l'insecte des herses entrecroisées de poils inflexibles... Eh ! quoi, elles sont méchantes, elles aussi ? Elle ont un sexe exigeant, une férocité, une fantaisie personnelles ?

Il n'est pas impossible que la sorcellerie, la magie paysanne que nous tenions pour naïve, qui cueillait des simples, distillait des sèves, interrogeait les fleurs, retrouve son prestige. La photographie animée, les grossissements cinématiques l'y aideront en montrant le gloxinia, l'aristoloche, gouffres hantés, les cotylédons du haricot, pièges à ressort, et le bouton du lis, longue gueule de crocodile en son premier bâillement. Monstre à la langue poilue, c'est toi, suave iris ? Quelle maléfique grimace tord la lèvre de la rose à son réveil ! Vingt cornes de diable coiffent le bleuet, l'oeillet. Le pois grimpant darde une tête de python et la germination d'une poignée de lentilles mobilise une ruée d'hydres...

Dans un immobile roulis
Le sable fin creuse une alcôve
Où malgré les cris de la mauve
On peut se blottir..et pour lits..
La dune a de charmants replis...

COLETTE
À ROZVEN...bretagne

A la mi-carême
Alfred de Musset
I

Le carnaval s’en va, les roses vont éclore ;
Sur les flancs des coteaux déjà court le gazon.
Cependant du plaisir la frileuse saison
Sous ses grelots légers rit et voltige encore,
Tandis que, soulevant les voiles de l’aurore,
Le Printemps inquiet paraît à l’horizon.

II

Du pauvre mois de mars il ne faut pas médire ;
Bien que le laboureur le craigne justement,
L’univers y renaît ; il est vrai que le vent,
La pluie et le soleil s’y disputent l’empire.
Qu’y faire ? Au temps des fleurs, le monde est un enfant ;
C’est sa première larme et son premier sourire.

III

C’est dans le mois de mars que tente de s’ouvrir
L’anémone sauvage aux corolles tremblantes.
Les femmes et les fleurs appellent le zéphyr ;
Et du fond des boudoirs les belles indolentes,
Balançant mollement leurs tailles nonchalantes,
Sous les vieux marronniers commencent à venir.

IV

C’est alors que les bals, plus joyeux et plus rares,
Prolongent plus longtemps leurs dernières fanfares ;
À ce bruit qui nous quitte, on court avec ardeur ;
La valseuse se livre avec plus de langueur :
Les yeux sont plus hardis, les lèvres moins avares,
La lassitude enivre, et l’amour vient au coeur.

Les pigeons qui tremblent dans la prairie..
Le gibier qui court et qui voit la nuit...
Les bêtes des eaux..la bête asservie..
Les derniers papillons !...ont soif aussi.

Mais fondre ou fond ce nuage sans guide;
- Oh ! Favorise de ce qui est frais !
Expirer en ces violettes humides
Dont les aurores chargent ces forêts ?

Arthur Rimbaud
Mai 1872

Peut être un Soir m attend
Ou je boirai tranquille
En quelque vieille ville
Et mourrai plus content
Puisque je suis patient !

Si mon mal se résigne
Si j' ai jamais quelque or..
Choisirai- je le Nord
Ou le Pays des Vignes ?
_Ah ! Songer est indigne

Puisque c est pure perte !
Et si je redeviens
Le voyageur ancien..
Jamais l auberge verte
Ne peut bien m être ouverte.

Le Pauvre Songe
Arthur Rimbaud

Magnifique..merci Lila😘

Bannières de mai
Arthur Rimbaud


Aux branches claires des tilleuls
Meurt un maladif hallali.
Mais des chansons spirituelles
Voltigent parmi les groseilles.
Que notre sang rie en nos veines,
Voici s’enchevêtrer les vignes.
Le ciel est joli comme un ange.
L’azur et l’onde communient.
Je sors. Si un rayon me blesse
Je succomberai sur la mousse.

Qu’on patiente et qu’on s’ennuie
C’est trop simple. Fi de mes peines.
je veux que l’été dramatique
Me lie à son char de fortunes
Que par toi beaucoup, ô Nature,
– Ah moins seul et moins nul ! – je meure.
Au lieu que les Bergers, c’est drôle,
Meurent à peu près par le monde.

Je veux bien que les saisons m’usent.
A toi, Nature, je me rends ;
Et ma faim et toute ma soif.
Et, s’il te plaît, nourris, abreuve.
Rien de rien ne m’illusionne ;
C’est rire aux parents, qu’au soleil,
Mais moi je ne veux rire à rien ;
Et libre soit cette infortune.

Derniers vers

Le perce neige et le coucou
Ornent les bois de chez nous..
Et dans la rosée de l aube
Se baignent les violettes.

BURNS
Poète anglais

Les violettes obscures
Plus douces pourtant que de Junon les paupières
Ou que l haleine de Cytheree

Le Conte d Hiver
Shakespeare

Avril
Gérard de Nerval
Déjà les beaux jours, – la poussière,
Un ciel d’azur et de lumière,
Les murs enflammés, les longs soirs ; –
Et rien de vert : – à peine encore
Un reflet rougeâtre décore
Les grands arbres aux rameaux noirs !

Ce beau temps me pèse et m’ennuie.
– Ce n’est qu’après des jours de pluie
Que doit surgir, en un tableau,
Le printemps verdissant et rose,
Comme une nymphe fraîche éclose
Qui, souriante, sort de l’eau.

Fleurs des montagnes..fleurs resplendissantes..
Nous enseignez vous a être heureux
Même quand il n y a pas d été
Fleurissant en notre sein ?
Vous que Dieu préserva bien..
Posées comme des torches sur la colline
Preuves pour la terre hivernale que la beauté persiste.

E.Barrett BROWNING
Poète Anglais