La fleur ne rêve pas de l'abeille. Elle fleurit et l'abeille vient à elle.

Mark Nepo , le livre de l'éveil

Le muguet


Muguet, muguet , jolie fleur
Née en odorant parterre
Dans le jardin de grand-mère
Et cueillies avec douceur!

Les clochettes frémissaient
Et l'on croyait les entendre
Chanter une chanson tendre
La chanson du joli Mai!

Nous choisissions patiemment
Les tiges à l'odeur frêle
Grand-mère riait ,quand elle
Recevait ces beaux présents!

Quand refleurit le muguet
Je revois le beau parterre
Au jardin du presbytère
Qui a gardé ses secrets!

Clochettes du blanc muguet
Neigez à loisir
Dans le parterre si frais
De mes souvenirs !

MARCEK

Il est revenu le temps du muguet 'francis lemarque (chanson )

Bonjour et beaucoup de bonheur à tous 😃 !
"Le vase où meurt cette verveine
D’un coup d’éventail fut fêlé ;
Le coup dut effleurer à peine :
Aucun bruit ne l’a révélé.
Mais la légère meurtrissure,
Mordant le cristal chaque jour,
D’une marche invisible et sûre
En a fait lentement le tour.
[…]
Sully Prudhomme - Le Vase Brisé.

Les fleurs du printemps sont les rêves de l'hiver racontés, le matin, à la table des anges. Le printemps est venu : comment, nul ne l'a su.

La merveilleuse fleur de Lotus vie au milieu de la boue (proverbe chinois)

Fae , c'est encore un poème trouvé sur le net . Il y a des poètes amateurs qui ont une belle plume .
Je l'espère pour vous ...

Prête à parier que oui . . . 😉

Je me demande si un des hommes de ma vie qui m'apporte chaque année du muguet le premier mai va pouvoir m'en offrir demain !

Bonjour à tous 😃 !
Pas trouvé l'auteur mais quel joli prénom breton !
Merci Capusa.

Fleur d'oranger

J’ai trouvé sur un chemin de terre une petite fleur d’oranger
Si gracieuse que je ne pus m’empêcher de la personnifier.
J’ai vu en elle l’éclat scintillant du regard de ma fille disparue
Qui semblait me demander pourquoi diable je ne marchais plus

J’ai eu beau lui expliquer le poids de la douleur
La barbarie du spectacle des artistes inconscients
Se promenant sur un fil, loin des craintes, loin des leurs
Et amusant la galerie d’autres esprits distants.

La réalité, me dit-elle, est que je les envie
Car du clown, ne me reste que les yeux rougis.
Elle me dit qu’elle ne peut m’aimer qu’en costume
Et qu’elle ne veut pas se voir ailleurs que sous ma plume.

Elle me dit que son corps restera toujours poussière
Mais que subsiste dans mon cœur l’essence d’orange amère
Qui parfumait ses crêpes fumantes du dimanche matin
Quand le soleil perçait encore de ses rayons carmin.

J’ai remis mes souliers taille cinquante deux,
Mon nez rouge et mes bretelles vertes et bleues
Sur la piste aux étoiles, j’ai saisi les mains tendues
Et j’ai pleuré parfois…pourquoi ? Je ne sais plus.

J’aurais voulu, c’est vrai, que tu te moques de moi
De mes tempes qui grisonnent et de mes os qui craquent
Mais je sais aujourd’hui que derrière chaque pas,
Il y a ton rire qui résonne lorsque la peur me traque.

Je retourne souvent sur ce chemin de terre,
Qui t’aura fait renaître un instant naufragé
Et puisque j’y suis libre, je demande à ta mère
De lancer dans les airs une fleur d’oranger...

Aodren

Merci Vanille, très joli !

La gentillesse est une fleur rare qui ne se vend pas et ne s'achète pas ; elle se donne

. . . Il est de clairs matins, de roses se coiffant,
Où l'âme a des gaietés d'eaux vives dans les roches . . .
(A. S. ) Même poème.

Il est d'étranges soirs où les fleurs ont une âme.
Albert Samain