De ces quatre lettres,
Je préfère la première.
D'elle, j' en suis fier.
Mon père m'a permis d'être,
Avant d'être, il a été,
En hiver, un jour de février.
Mon père, tu es partout,
Dans mon regard, dans mes larmes.
Tu me parles avec tes yeux doux,
A dix sept ans, tu prenais les armes,
Tu te battais contre la folie d'un homme.
Cet homme qui fera naître
Dans ton regard, des larmes.
Car j'aurai pu ne pas être.
La vie tenant à peu de choses,
Mourir, sans avoir vécu !
Mon père, ta vie, comme une rose,
A été parsemée d'épines crochues.
Toutes ces fleurs dans un vase,
Cachent leurs longues tiges piquantes.
Comme un mot dans une phrase,
Elles peuvent devenir méchantes.
Mon père, tu es parti,
Tu t'es levé et quitté notre vie.
Sans te plaindre, tu t'es allongé,
Au bord du temps passé.
Nos pleurs, nos coeurs,
T'ont couvert de baisers.
Mon père, tu as eu peur
De nous effrayer par tes plaintes.
De ta maladie, tu n'as pas voulu que l'on souffre.
Tu es parti avec elle, sans crainte.
De là-haut, tu nous souffles,
Que ta vie n'est pas morte.
Mon père, tu me parles souvent,
Dans ton message, l'émotion est forte.
C'est quelques nuages qui nous séparent,
Dansent dans les bras du vent.
Mon père, être père est un art,
l'art que l'on aime, d'être papa,
Se vit avec passion !
L'artiste que j'aime, c'est toi !
Merci Papa !

Dominique